MARÍA ESTHER DE MIGUEL

En el día del 6º aniversario del Fallecimiento de la escritora Esther de Miguel, quien llevó orgullosa el nombre de su pueblo en su trayectoria, especialmente en el Año del Centenario de Larroque, queremos recordarla a través de sus palabras. Por ello compartimos un párrafo seleccionado que bien pueden reflejar el sentimiento de María Esther y su mirada de la vida:

"Quien marcha de frente, siente que cada cosa la acerca al punto de llegada: cada auto, árbol, casa, persona que se desliza ante sus ojos, la lleva a un lugar esperado, sus ojos no despiden sino que inauguran cada aparición. En la existencia de toda criatura para algo semejante: algunas marchan como de espaldas a lo que sucede, al a propia edad, en primer lugar, por lo cual todo es fuga y es pérdida. En cambio, otras enfrentan el futuro en esperanzada decisión. Porque ya se sabe, una cosa es mirar el mundo como si se estuviera yendo, y otra es recibirlo como que está viniendo, ¿no les parece?"

(Ayer, hoy y todavía, 2003)

La info fue enviada por la Municipalidad de Larroque

IVANA SZAC

Habitaciones

con amantes del aire.
Huracanes en la piel
techos que acarician las almas.

La noche bebe su ginebra
saltan en su cabeza
hormigas que los desnudan.
Calman su angustia
de amantes insatisfechos
y vuelven como seres ajenos
a la superficie del mundo.

Ivana Szac es argentina; vive en San Justo, Bs. Aires. Su correo es: ivapoetisa@hotmail.com

EDUARDO GALEANO

"No te tomes en serio nada que no te haga reír", me aconsejó alguna vez un amigo brasileño. Y el lenguaje popular se toma en serio los delirios de don Quijote y expresa la dimensión heroica que la gente ha otorgado a este antihéroe. Hasta el Diccionario de la Real Academia Española lo reconoce así. Quijotada es, según el diccionario, "la acción propia de un quijote" y quijote es aquel que "antepone sus ideales a su conveniencia y obra desinteresada y comprometidamente en defensa de causas que considera justas, sin conseguirlo".

"Don Quijote de las paradojas"

Igualito a la mayoría de nuestros gobernantes...

HONDURAS, TU ALTURA

Han cegado los huesos
de una hermana.

Sucumbe
la palabra inventariada con esfuerzo:
es la hora de la obtusa lengua.

Golpe militar
tumba de los pueblos
hueco
por donde pueden caer todos los nombres
y los desprotegidos.

Se acumula
nuevamente
el cansancio
en la hora de la corrupción.
Qué tiempo regresa desde un cruento pasado
Qué amenaza
resuena en la entraña de esta América que gime
allí donde la trama de la historia se hace fantasma
y rompe los precintos de la angustia.
En medio del valor
y de la audacia
yace el miedo de no poder vencer al monstruo.
Tal vez
la fuerza solidaria recomponga esta oscura estocada
Y mañana podamos decir
que todo ha sido una perversa pesadilla.
Honduras
hundida
hendida
en tu nombre encontraremos la altura.

Susana Lizzi

HONDURAS, por Hernando Ardila González

Oh... duras

Quién ha dicho que el sol no se pone rojo a la mitad de la vida
miren las chaterreras de los generales destilando gotas escarlatas

Quién ha dicho que las estrellas no se ponen rojas
miren al pecho de los oficiales anegados de ríos magentas

Quién ha dicho que los tronos son gracia de Dios
cuando la silla tapizada de pieles pálidas es ósea
y el cetro un fémur más flaco que quien lo ofrendó

Quién ha dicho que deje en las honduras de mi alma
el dolor de los hombres el llanto de las mujeres, la soledad de los niños
que en México se intoxican o incineran con PAN de veneno
en Costa rica con NOBEL farsa de nudos en los brazos
en Colombia con motosierras y polvo blanco convertido en oro y trono
en Perú con plomos inteligentes que arrasan la molesta ignorancia de la Pacha Mama

Quién ha dicho que mis letras con gafas oscuras y bloqueador solar
deban salir a contemplar las curvas deliciosas de la Sierra Madre
salir a seducir con mi calor tropical, el frío la Sierra Inca
a derramar ríos blancos sobre la piel extensa y llana del sur
o sobre la ranura violada a diario por el poder que se toma los dos mares
o delirar inspirado en las orquídeas, los santuarios y los vallenatos
mientras una pluma en las honduras de la soledad convoca
y pareciera muda e invisible,
los ruidos de los corazones agitados como percusión metálica
las luces que no se apagan porque hay que seguir la fiesta del oro
no dejan que se escuche
no dejan que se vea

Desde mi trinchera vestida de civil esperanza
levanto mis palabras rojas
para gritar
¿para qué la poesía
si como las iglesias sacras en sus sacros búnkeres
espera la dirección de los vientos
para batir pañuelos blancos
sobre la paz y el silencio de los sepulcros?

Mis trazos sobre el infinito papel
renuncian a ser blancos
aunque sean blanco de negros ángeles
que sentencien: Ha muerto el poeta
vale la pena el riesgo si no muere la poesía
la poesía por la vida,
la poesía por el fin de los desequilibrios
la poesía por la utopía posible
galardonada con una sonrisa del porvernir

PROCLAMA

Los suscritos poetas de todas partes, de una sola nación... la humanidad, demandamos de los gobiernos civiles y democráticos del mundo, que en serio compromiso son sus pueblos, se implementen acciones urgentes en favor del orden institucional en la hermana república de Honduras, como quiera que se cierne un evidente peligro de regresión a épocas nefastas que los pueblos con gran cuota de dolor y sangre han logrado desterrar.
No nos corresponde señalar qué tipo de medidas por nuestra vocación pacifista, pero los protocolos internacionales señalan con claridad el quehacer ante hechos que comprometen más allá de la salud de las instituciones democráticas, la existencia misma de los pueblos y ellas se deben aplicar con igual rigor como antaño se ha hecho con pueblos que se levantaron y que el mundo civilizado (?), juzgó de inconveniente.
No se puede a manteles manchados de sangre inocente, pretender negociar una paz pretenciosa de perdones, olvidos, impunidades. La humanidad debe aprender de experiencias pasadas y presentes que no se puede por parte de sus "líderes" seguir jugando al más audaz, creyendo que por ello el parpadeo de los pueblos, es señal de asentimiento.
Los suscritos poetas de todas partes, de una sola nación... la humanidad, demandamos de los poetas de todas partes, de una sola nación, la humanidad, marchar con su verbo enarbolado como bandera de libertad para enclavarla en la cima del corazón del pueblo de Honduras y atendiendo el tambor convocante que palpita en lo profundo del pecho de una hermana…Waldina, quien nos llama entre lágrimas y dolor a tomar su mano y luego otra y muchas más hasta que seamos una gran muralla digna, que contenga los ímpetus avasalladores de un pasado que tiñó de rojo nuestro cielo, ríos y suelos, muralla de resistencia en la palabra para fundamentar los sueños de paz y justicia de un pueblo hermano que hoy sufre y agoniza a buena cuenta de la usurpación y del silencio del mundo.
Los suscritos poetas de todas partes, de una sola nación... la humanidad, demandamos de los gobernantes de facto y de los que se dejan tentar por igual idea, que depongan sus intereses, pues nada es más importante que la felicidad de los pueblos en el mayor grado posible como predicara el padre libertador Simón Bolívar; ad portas del bicentenario de la independencia, deben recapacitar para que su pueblo sea generoso a la hora de aplicar justicia.
Los suscritos poetas de todas partes, de una sola nación... la humanidad demandamos de los intelectuales, los empresarios justos, las fuerzas militares y de policía, los jueces y demás, que recuerden que lo que tienen se los ha dado su pueblo Hondureño y que es a él a quien deben lealtad y obediencia.
Por la paz en Honduras y el restablecimiento de la normalidad alterada, con infinita esperanza nos suscribimos
HERNANDO ARDILA GONZÁLEZ
Colombiano - Poeta del Mundo - Abogado y Consejero de Cultura

INEFABLE BORGES

"Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío. Sé que he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos imposibles colores como no piensan los que ven. Mi padre ha muerto y está siempre a mi lado. Cuando quiero escandir versos de Swinburne, lo hago, me dicen, con su voz. Sólo el que ha muerto es nuestro, sólo es nuestro lo que perdimos".

"Posesión del ayer"

POR EMERGENCIA MÉDICA-VIRUS H1N1

CON LA BOCA AL ROJO VIVO

El 10 de Julio, a las 20,00 en el Centro Sirio Libanés, tendrá lugar la presentación de mi libro “Con la boca al rojo vivo –cuentos, leyendas y supersticiones-”, en el marco del Programa Identidad Entrerriana que impulsa la Subsecretaría de Cultura de la provincia, junto al Consejo Federal de Inversiones.

La presentación estará a cargo de un panel integrado por Luis Castillo, Darío Carrazza, Gustavo Carbone y Beatriz del Carmen Lizzi.

La propuesta de este libro es ofrecer una recopilación que permita a maestros y profesores tener un referente regional sobre leyendas, creencias y supersticiones, para que, a la hora de emplear la narración como herramienta metodológica, se favorezca el intercambio de historias de vida con los alumnos, con la consecuente posibilidad de trabajar aspectos relacionados con hábitos valorativos desde un lugar de construcción identitaria.

Utilizando la técnica narrativa de relato dentro del relato, al abrigo de una idea que destaca la importancia de la familia (un padre cuenta historias a sus hijos), en este libro que tiene rasgos autobiográficos, se rescatan leyendas míticas que han ido pasando de generación en generación.

13 DE JUNIO

¡FELIZ DÍA
DESEO
A TODOS LOS ESCRITORES!

COMPASIÓN

Entre tantas heridas

yo tuve la que sangra

por los otros

(para mí conservé la energía

del dolor exiliado).

He traspasado la piel de las palabras

con las esquirlas de mi lengua.

Por eso

a veces

soy un fantasma visible.

Le dije a Dios un día

"¿Qué voz debo escuchar?

¿la que el desvelo de tu nombre

tropieza en los altares

o la del que nada sabe de salmos y alabanzas?”

Quiero creer que Dios me ha contestado

esto que encarna mi latido

esto

que sueño cada noche

esto que ejerzo desde el hombro hasta la espina dorsal

esto que impide que adorne con falsía

la clásica novela de la tarde

esto que me arremete y me conduce

más allá de mi límite.

¡Qué importa si esto es lucha y si esta lucha

me hace pecadora!

quizá

también la aceptan como ofrenda en el cielo

si la rechaza el hombre.

Que me perdone el nombre de las altas esferas.

La fuerza no me alcanza para ser imperfecta de corazón.

Mi alma está tan sola como

la de los pobres solos

y de los solos pobres.

Esta es la certeza de que hoy dispongo.

Después de todo

el amor es la muralla más auténtica.

Susana Lizzi

MIGUEL CRISPÍN SOTOMAYOR

¡TANTO ME GUSTARÍA!
A las víctimas de los criminales bombardeos
del ejército israelí a la martirizada Gaza.

Me gustaría escribir de tantas cosas.
De la mecedora que entretenía a mi abuela,
del bastón de mi abuelo,
de la portada de mi casa,
del carruaje con imaginarias princesas.
De las primas
que de amor me ahogaban
con nueces y avellanas en cada navidad
o de la perra Cuqui, siempre tan fiel y cariñosa
o del gato que mordisqueaba flores.
Recordar en letras a Torito, aquel burro
indisciplinado, independiente. Tan libre
y soberbio hasta la mala voluntad del jinete.
Escribir, además, con porte de alma celestial.
¡Cuánto me gustaría!
Pero estos malditos desastres naturales
y estas terribles injusticias y guerras
roban mi libertad de pensar
en otras cosas.

APOCALIPSIS
A los damnificados del huracán “Gustav”. Agosto/08.

Las rosas y los girasoles
están muriendo,
los pájaros y los peces
son menos cada día.
Los glaciares se derriten
y la tierra se seca o se inunda.
Los huracanes matan y empobrecen aún más.
Crece el hambre y las muertes evitables.
Los del Norte gritan que la culpa es nuestra.
Nos acusan de intentar sobrevivir
y de entretener la miseria copulando, sin condón.
Los del Sur sabemos, que es el egoísmo y la avaricia de ellos
la que viste de luto al Planeta.
Dicen que veremos caer a los ángeles
porque el cielo está lleno de huecos.

Del poemario “En la redondez del tiempo” (2009). 27.04.09

EVADIDOS

E V A D I D O S
Una oscura maravilla nos acecha.
Jorge Luis Borges


I
Ausencia.
Camino de feroz recorrido.
Imperceptible plano de lo cotidiano
que transporta con la imaginación
a zona de mayor opacidad y
luego
la devuelve
como si la elasticidad del pensamiento
le diese
la propiedad de rebotar sobre sí misma
y repelerse
eternamente.
¿Dónde está el Ausente,
de qué lugar me he quedado fuera
de qué misteriosa región
soy la evadida
hasta que me atraviese la devoradora?
II
Mi nombre tendrá un anuncio fatalista

cuando me asalten ansias de inmortalidad.

Alto ardor me ensuciará la lengua con su sangre pasajera

cuando el agua desnuda me apuñale en la orilla tremebunda.

Tengo un cristal amarrado a la cintura de mi barca

para danzar en prisma

mientras escalo el monte disfrazado de templo.…

Y no valdrá de nada el latigazo en el ijar de mi caballo

y no valdrá de nada la simiesca claridad,

y no valdrá de nada la locura impertinente

y no valdrá de nada el cielo allí.
Y no valdrá de nada el cielo.
III
Formé parte del cortejo.
Tuve instrucciones para buscar un lugar donde dejarte
cuidadosamente
con la prolijidad que exige lo que estalla a la menor fricción
(¿podrías estallar?
¿Convertido en qué esencia?
¿Hasta dónde llegarías?
¿Acaso podrías alcanzarme?)
IV
Pienso en cómo encontrar tu huella más exacta
la que te represente antes y después de esta
ocasión en la que todos los vivos nos quedamos
mirando
estupefactos
la conversión de la palabra en silencio
la mirada en puerta ciega
la sonrisa en labio duro y seco,
pensando cómo
será mañana
cómo será
la era de los que ya no viven.
V
Esta carga que los vivos soportamos
no puede sacudirse
a cada paso.
La razón transita por la idea que conduce
a ese punto irreductible
en que sabremos si llegamos a un puente
(si llegamos o partimos)
o al vacío.

Para evadirse es necesario latir con convicción.

VI
Esta flor que dejo hoy sobre la parda tierra
esta foto plena que acaricio
el llanto que evoca otra realidad más aceptable
yo sé
son emblemáticas maneras
irrisorios intentos de rescatar mi nombre
de liberar mi carne de tu sombra.

Busco evidencia
hechos que separen oscuridad de luz
que aparezca de pronto la costura visible
hilos para soltar, clavos que desclavar
tornillos, cuerdas,
algo
concreto que pueda confrontarse con las manos
desentrañar el lenguaje obliterado
retornar al exilio
saber
al fin
saber.

VII
El viaje cierto esperó por tu tiempo
con una paciencia innecesaria:
ya estabas todo palidez
todo huesos
sin aire
en los pulmones
sin vigor en el pulso
sitiado por tu propia espera.
Aun así
la grieta se tomó su tiempo
para tragar tu cuerpo por completo.
VIII
Tiniebla que toda luz entraña.
Apoderamiento previsible.
Zarpazo en plena duda.

El fin
no por seguro es menos intrigante
la vida es un cuenco en el que habita.

IX
¿Cuál es la identidad que rige en la ciudad sin auroras
qué invisible aliento entretiene
su no fugacidad?
Escarcha nuestro paso la promesa
echa en un cuenco azul risas y llanto.
X
Colisión inevitable
fría línea de
trazo fronterizo
pasaje diseñado para la confluencia
voracidad
defensa simultánea expansiva.
Cielo.
XI
¿Cómo se ve todo
desde ahí donde está
desde hace un tiempo
tu nobleza convertida en un cuerpo
sin sangre, sin tendones
sin músculos
tal vez
siquiera huesos?
Fui el otro día a llevarte
unas flores
y hasta creí escuchar
que me decías
que deje de llorarte
que no rece
que no pida de nuevo
perdón por cosas viejas
me decías
yo creo
que arrancara de cuajo
las palabras cansadas
y pusiera en su lugar nuevas tibiezas
y la paz de la casa en silencio
que en cualquier rinconcito
escondiera tu nombre
y saltara en destellos
el olvido del padre,
porque desde el ahora,
desde el ahí y adónde,
vos tenés tus mejores
atavíos del alma
y entre ellos, decías
(yo no sé si creerte)
mis manos en las tuyas
mi recuerdo,
mi nombre.
XII

No
aclarará jamás.

La orilla está lejana

no hay retorno posible.

La intemporalidad desmiente la certeza.

Susana Lizzi

En memoria

MARIO BENEDETTI

La Prof. Susana Firpo tuvo la gentileza de enviarme este poema que decidí publicar en el blog en homenaje al escritor uruguayo, recientemente fallecido.

POEMA A LA CLASE MEDIA

Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande

Desde el medio
mira medio mal
a los negritos
a los ricos
a los sabios
a los locos
a los pobres

Si escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también

En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae
(a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan
(medio en las sombras)
a veces, sólo a veces, se da cuenta
(medio tarde)
de que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina

Así, medio rabiosa
se lamenta
(a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza
a entender
ni medio.

Recirculado por Rosa Maria Torres
http://www.fronesis.org

RIESGO

Yo no quería nada
en esta vida
y llegó la palabra.

Luego aprendí que hacer
el intento de Ser
era jugarse la vida.

Mi boca llena de gritos urgentes
aprisionó mis viejas historias
yo no quería cantar
yo no quería decir
yo sólo quería hacer.

He jugado siempre una guerra
de frases prohibidas
vino una paz sepulcral
una lluvia de balas
y se hizo el silencio
y los hombres se hicieron miserables
por un absurdo miedo a la muerte.

Llegará el tiempo
de morir la muerte
y correr el riesgo
de Ser.

Chucho Peña, poeta Colombiano

José Vicente dixit:

Chucho Peña, el poeta y teatrero colombiano Jesús Peña Marín, desaparecido el 30 de abril de 1986en la ciudad de Bucaramanga y hallado su cuerpo con infamantes signos de tortura cinco días después, era un joven que no callaba frente a la injusticia, que recitaba de viva voz en las huelgas obreras, en los barrios de los destechados, en las protestas estudiantiles. Sus poemas pueden ser leídos en:http://chuchopena.blogspot.com/

JORGE DEBRAVO

Denuncia

Cualquiera diría que miento:
que la sangre ya no se usa
para amasar monumentos.
Que el hambre no es argamasa
usada para unir bloques
y hacer paredes de casa.
Pero yo sé que hay balcones
hechos con huesos de anciano
y con sangre de peones.
Pero yo sé que hay navíos
hechos con pieles de negros
y corazones vacíos.
Pero yo sé que hay ciudades
hechas con pulpas humanas
y que hay huesos disfrazados
en los marcos de las ventanas.

Costa Rica- 1938-1967

Y SE VA LA SEGUNDA...!

Informes: sadegualeguaychu@argentina.com

LA VISITA SEGURA

Otoño. El fuego de las hojas.
La inevitable estación que somos.

De tu casa inviolable
huimos blandamente:
desviamos los pasos
...sin éxito.

Llega tu mano invierno
nos abraza las ideas
se lleva continente y contenido,
la savia y el esfuerzo.

Nos oprimes los párpados
hasta que nace un hueco en lugar de los ojos
una noche cualquiera.

Detrás
queda lo que quisimos ser
...lo que hemos sido.

Susana Lizzi
30 de abril de 2009

SYLVIA PLATH

NACIDOS MUERTOS

Estos poemas no viven: el diagnóstico es triste.
Los dedos de manos y pies crecieron bastante,
sus pequeñas frentes se abombaron por la concentración.
Si no caminaron por ahí como peersonas
no fue por falta de amor materno.

¡No puedo entender lo que les ocurrió!
Tienen la forma, el número, los miembros precisos..
¡Se ven tan bien ahí en su líquido de adobo!
Sonríen, sonríen, sonríen, me sonrían a mí.
Pero los pulmones no se hinchan y el corazón no bombea.

No son cerdos, ni siquiera son peces,
aunque tienen un cierto aire de cerdo y de pez
sería mejor que estuvieran vivos, y así es como estaban.
Pero están muertos, y su madre, casi muerta de
enajenación,
y miran como estúpidos, y no hablan de ella.

De: Soy vertical. Pero preferiría ser horizontal.

ANA EMILIA LAHITTE

Escucho
lo que callan los muertos que habitamos
a medida que el alma
nos va deshabitando.

RUBÉN VELA

AMOR AMERICANO:
A don Antonio. In memoriam.

Si por acaso
algún día
olvido la palabra,

si por acaso
-digo-
la palabra me olvida

me volcaré a la tierra,
me llenaré las manos
con barro nutritivo,
con profundas memorias vegetales,
con raíces de pan.

Ya casi arcilla,
ya casi material para alfarero,
ya casi sangre nueva,
savia
que llega del centro de la tierra,
de la desnuda roca del origen.

Un hombre elemental
en agua, tierra y fuego convertido.

Y en el aire, el poema.

ROBERTO JUARROZ

17 - III
Detener la palabra
un segundo antes del labio,
un segundo antes de la voracidad compartida,
un segundo antes del corazón del otro,
para que haya por lo menos un pájaro
que pueda prescindir de todo nido.
El destino es de aire.
Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,
pero la ausencia necesita otros
para que las cosas sean
su destino de aire.

La palabra es el único pájaro
que puede ser igual a su ausencia.

De: Poesía vertical

PARECE QUE FUE AYER

BODAS DE ORO

Durante cincuenta años se han llamado esposos.
Mi padre.
Mi madre.

Entrelazados
en una sinfonía de amor tallada a puro empeño
se han abrigado
tan dispuestos
que hieren a la muerte con tanta vida junta.

Tendrían el corazón como una ola alta y sinuosa
cuando se conocieron,
su visión de las cosas sería hermosa y joven
con una geometría inaugural,

y un barrio
-este barrio- les nutría los sueños.

Fueron los dos un cauce
para el movimiento entretenido de la vida.
Una canción lejana de inmigrantes
les llenaba la risa
y sus latidos le servían de sustento.
El espacio que crearon se les pobló con hijos.
La tierra que regaron con su canto
¡Qué trabajo les dio! ¡Cuánto lucharon!

Fueron los dos un batirse de alas obstinado.

La travesía trajo vientos peligrosos
Metas dislocadas
hornos de barro
manos con sabañones
lucha
sabores alterados
profundidad de voces…

Los años, escurridizos
les trajeron adornos de espuma de río para sus cabellos
cucharas del agua del arroyo; jazmines
nietos
y recuerdos.

Se necesita memoria
para ver todo el tiempo que pasaron juntos.

A veces él la lleva.otras, ella lo lleva a él
porque los cambios,
los rostros que empezaron a ausentarse
los vecinos que devienen ancianos
los hijos de los hijos que han crecido...
…..
Fue un lagar de vigilia
un cálculo inexacto este acontecimiento.
un continuo forjar herramientas,
construir edificios
derrumbarlos.
La casa se ha vaciado
el vientre se ha quedado seco
el sol refugia canas y catarros
los delata en la gracia que aún
les corre por las venas
pero siempre
siempre es verde el jardín de su nobleza
siempre su amor alcanza
siempre hay un gorrión en la ventana
una uva en la parra
una palabra enaltecida que los pronuncia.

Y son Ellos
un batirse de alas
un lagar de vigilia
en este aniversario de
mi Padre
y Mi madre.

Susana Lizzi - Mayo de 2006 Parece que fue ayer...

ZOE, MI MENSAJE

Habla de mí algún día
sé los ojos de mi memoria;
di que fui
sostenida por el duelo conmigo
y di también,
si quieres,
que has sido mi única
rosa sin espinas.

Que si he sido feroz
y buenamiga
es que no tuvo mi puerta llave alguna
y su bisagra de sangre era un perro de hielo
que no se resignaba a su suerte.

Que bebí los vinos de las vanas victorias
y que permanecí de pie entre tanta sombra
y tanta inquina;
que mis pies aullaron de silencio.

Que conocí el peligro de hablar claro
y la deslealtad de alguna poetiza.
Que en el espejo de una boca umbría
descerrajé besos de filosos bordes.

Sabes todo de mí
porque tu sangre tiene
impreso mi mensaje:
Todo valió la pena
sólo por conocerte
y ver en tu mirada
el mismo amor que te profeso.

Habla de mí algún día
… si quieres...

Susana Lizzi- 26/3/09

REINA EN MI CORAZÓN

MI NIETITA ADORADA CUMPLIÓ UN AÑITO EL 14. ES BELLA...BELLA

IN MEMORIAM

Desde sus muros rotos
una mirada inunda
la silueta escindida
que dibuja
vacíos.

Las hijas del llanto,
pequeños suicidios de la luna,
tardan en trascender
el orden en que han sido concebidas.

Gigante negrura
escampa
un fulgor de memoria
entre la ausencia.

Susana Lizzi
24/2/09

No quiero que las calles vociferen
Esta lluvia de infancias
Que aturden destierros.

Condeno a mis temores
y desando
ternuras amputadas
con una muerte absurda
que es absurda.

¿Dónde pongo mis gritos
mis lejanas
sonrisas fraternales?

Mira cómo aletarga
el asfalto las huellas transeúntes,
son como soledades
absueltas.

Dueñas de sus costados
desdibujan
la marca de sus zapatos en la vida.

Y tu nombre estancado en la cuneta
restando tu voz a las voces
Sabiendo que yo sobreviviré
y no me atreveré a redimirte.

SÚ

14 DE FEBRERO 1889

ESTE ES UN HOMENAJE A MIS BISABUELOS PATERNOS, QUIENES LLEGARON A ESTE PAÍS EL 14 DE FEBRERO DE 1889: ISIDORO LIZZI Y SANTA RAMONA. A CIENTO VEINTE AÑOS DE HABER CRUZADO EL OCÉANO, CON EMOCIÓN LOS VENERO, Y CON ELLOS, A MI PADRE, MARTÍN BENITO LIZZI.

ÁRBOL GENEALÓGICO

No hay blasones en mi árbol genealógico,
ni monedas de oro,
sólo un salto a través del océano indulgente,
después
la sombría lucha
la hazaña de parir hijo tras hijo
y una abuela dispuesta a ser mi abuela.
Nomás un arqueado esqueleto que sostiene
el misterio familiar
indeclinable,
alguna copla rescatada del albor de la memoria
alguna letra
confusa
una lejana canción cincelada en otra tierra
y la lengua de pie frente a la altura de este continente.
Con claridad recuerdo algunos rostros partiéndose en la tarde
vivenciando los cuentos
imprimiendo a la vejez el grito de la reminiscencia.

Yo acuno recetas heredadas
desando la profunda huella inmigratoria
avanzo y retrocedo cada vez que me habito.
Quiero saber
de qué anónima carne he sido la mitosis
qué manuscrito ha fundido las voces en el revés del tiempo
y traducir esa sangre remota
para fundirme en la vertiente indeleble de las razas.

Susana Lizzi

14 DE FEBRERO 1889-2008

ÁRBOL GENEALÓGICO

No hay blasones en mi árbol genealógico,
ni monedas de oro,
sólo un salto a través del océano indulgente,
después
la sombría lucha
la clemencia de parir hijo tras hijo
y una abuela dispuesta a ser mi abuela.
Nomás un arqueado esqueleto que sostiene
el misterio familiar indeclinable,
alguna copla rescatada del albor de la memoria
alguna letra
confusa
una lejana canción apenas cincelada en otra tierra
y la lengua de pie frente a la altura de este continente.
Con claridad recuerdo algunos rostros partiéndose en la tarde
vivenciando los cuentos
imprimiendo a la vejez el grito de la reminiscencia.

Yo acuno las recetas heredadas
desando la profunda huella inmigratoria
avanzo y retrocedo cada vez que me habito.
Quiero saber
de qué anónima carne he sido la mitosis
qué manuscrito ha fundido las voces en el revés del tiempo
y traducir esa sangre remota
para fundirme en la vertiente indeleble de las razas.

Susana Lizzi

NORMA BEATRIZ MORENO

TANGO

Sombras nada más
Entre tu vida y mi vida……
¿recuerdas?
Es el estribillo de un tango.
Pero estas sombras son más sugerentes,
Me traen volutas de algodones
Enormes y tiznados
Me traen pies mojados
Escalofrío……
Todo se mueve vertiginosamente,
El aire arrecia.
Busco un refugio, pero…...
¿Cúal es el sitio idóneo?
Un toldo, un portal, una cafetería…
Dudo.
Mejor entro en mí
Todo está calentito
Y así
Se disipan las sombras
Entre tu vida y mi vida.

Norma Beatriz Moreno.

DUELE GAZA

DUELE GAZA

¿Cómo convencer al agresor de que no siga?
¿Cómo defender al que yace inerme en soledad?
¿Cómo detener con nuestra voz tanta barbarie?
¿Cómo expresar dignidad sin llamar a pelea?

¡Duele, duele, duele, duele…!
Ni los pueblos son eternos ni su pobre sangre.
No hay heroísmo, patriotismo ni señorío
sino dos verdades: vencedores y vencidos.

Duele la impotencia, no el dolor ajeno.
Duele la conciencia, no el saberlo.
Duele sentir que uno podría quererlos.

Vivir, Creer, Osar, en ello se nos va la vida.
Ojalá en algo pudiera redimirles.

José Vicente Reyes Salazar es historiador y magíster en pedagogía de la Universidad Industrial de Santander, Colombia. Catedrático de epistemología e historia de la educación en la escuela de letras de la misma universidad. Autor de “Poemas en desuso” y “Erografía fantástica”. Maestro de filosofía en educación media.
Véase: http://www.poemasendesuso.blogspot.com/

SILVIA LOUSTAU

PALESTINA

Donde nacen los goznes de la historia

lejos
sombrías centellas desangran

llantos en racimo

lejos

la muerte bisbisea detrás de cada hombre

vende huevos de serpiente

lejos

la vida arrodillada

escucha gatillar

la música del último laud.

Silvia Loustau
http://www.silvialoustau.blogspot.com/

MARY ACOSTA

LÁGRIMAS NEGRAS

Lágrimas negras
se ahuecan como piedras
en rostros dormidos.
Sus cuerpos se extienden como raíces
sobre la enlutada tierra.
La sangre regada inútilmente
se desborda,
por el cántaro manso del tiempo.
El espacio llora lágrimas negras
y hoy se esparcen múltiples cenizas,
sobre almas quebradas.
Por el rincón de la luz
llueven lágrimas negras,
cristalizando la memoria de un tiempo volcánico.
Tras crujidos dolorosos, nacen pétalos marchitos
rogando dignidad.
Vidas sin corazones.
Corazones arrojados al sepulcro.
Y tras la realidad trágica,
un fuerte pestañeo:
Dios llorando.

© MARY ACOSTA

LILÍ MUÑOZ

EL MURO

¿dónde están mis murallas?
Juan Gelman, Interrupciones 2



El muro
corta hilos
hilandera
abre grietas en nidos
corta manos
morenas negras
blancas de aceituna
con pecas con manchas de vejez
junta trinares
Víctor
trinos disfraces
Víctor
el muro entre tus manos
tan solitas
ligan todos los puentes
cerca márgenes
riberas
marejadas
tan lejos
tan nosotros.
En el muro se enmuran los lamentos
amurados desgarran
los tatuajes
grafitan pieles
mudantes en crecida.


Es mudo cemental
el muro de los nunca
muro-cerrazón
rotula la dientuda
pesa-almas en cripta
Palestina Judea
enmurallada.


Lilí Muñoz, Ciudad de Neuquén, Patagonia Argentina, enero del 2009

MASACRE

En esta pira los hombres han creado un código de muerte.
Sepulcros ambulantes, esos rostros de andar de extremo a extremo
sin que los tanques respeten ni hombre ni aldea.
Qué infancia estremecida les calienta la sangre
por el solo motivo de haber nacido en Jaffa
¿Tan terrible pecado los hace tan terribles
que hay que conjurarlos con bombas, con pájaros dragones?
Con candados de fuego cierran la vida.
Humanos, somos las ojeras de dioses sin nombre pronunciable.
Ya no tendremos tiempo de cosechar más flores
ni de escribir poesía, ni de hablar de un mañana:
los profanadores de vidas están sembrando tumbas con nombre y apellido.
La muerte tiene un vuelo rasante sobre los ojos rotos,
no avisa. Tiene un modo cruento de posarse en los techos desvalidos.
¿Es que no podemos aprender la paz? ¿No está escrito que no se multiplicará el odio ni el dolor ni la guerra? No hay un tratado de confianza, un estado de hermandad?
Si lo hubiera tal vez lo olvidaríamos. Somos absurdos,
a veces, estamos en medio de un mar de soledad y nadie nos recoge.
Esta es la isla del odio que lacera los cuerpos.
Pero el ser no está ni remotamente cerca de volcarse.
Parir un nuevo mundo no es obra de dos días, pero puede lograrse.
Perdonar y amar
eso parece imposible.

Susana Lizzi
9 de enero de 2008

GAZA

Pan de gritos oscuros
noches de arena en sangre
de fuego entre los ojos.
La humanidad está en reversa.

Lágrimas no pueden apagar tanta desgracia.

Aquí y allá manos se ahogan
el corazón estalla.
Porqué llueve cenizas en la Franja
¿Porque la humanidad
tiene el paso detenido en sus deformidades?

Insensiblemente bombardean la vida
y nadie conoce el sentido de esta afrenta

La dimensión del odio cabe en una moneda.


Susana Lizzi
Entre Ríos, Argentina

EN ESTADO DE VERDAD

Zancadillas de la edad ponen freno a mi impulso.
Trago todas las sonrisas que floreaban mi casa.
Arranqué todas las raíces de las tempestades
y ahora, en silencio, me encamino a la ruta de los viejos.
Mi vientre está en plena aridez. Secas las ramas añoran otras hojas
soleadas; entrelazan los muros de una hiedra en pedazos
y se declaran muertas de toda mortandad.
La piel cambia su brillo por mortaja
y se cubre del hábito de los cuerpos gastados.
No alcanza con la resignación, ni con la estudiada
indiferencia ante la decrepitud.
Nada es tan fácil,
solamente hay que cruzar el río caudaloso de los años
con las piernas convertidas en piedra
por el estrecho puente de la muerte
y sonreír
después de todo
no hay más nada que hacer.
Salvo los sueños.
Susana Lizzi

En Chile

Año 2006. Octubre. En Santiago de Chile, junto al monumento a Pablo Neruda, genial poeta que fue capaz de escribir sonetos como este:

"Dos amantes dichosos hacen un solo pan,
una sola gota de luna en la hierba,
dejan andando dos sombras que se reúnen,
dejan un solo sol vacío en una cama.

De todas las verdades escogieron el día:
no se ataron con hilos sino con un aroma,
y no despedazaron la paz ni las palabras.

La dicha es una torre transparente.

El aire, el vino van con los dos amantes,

la noche les regala sus pétalos dichosos,

tienen derecho a todos los claveles.

Dos amantes dichosos no tienen fin ni muerte,

nacen y mueren muchas veces mientras viven,

tienen la eternidad de la naturaleza.

MARTA ÁLVAREZ

¿Qué es literatura?

Es un volcán en erupción
por laderas humanas
quemando y renovando
la tierra, el alma.


Poema VII, de "De las simples cosas"

Marta Álvarez vive en Paraná, Entre Ríos. Ha publicado "Desde todos los cielos", "Gabriel el enviado", "El eterno ausente" y "El vértice de las cosas". Ha participado en Congresos y Encuentros de escritores. Integra la CD de la SADE Seccional Entre Ríos y es Cónsul de la asociación Poetas del Mundo.

HOMENAJE POST MORTEM A MARTÍN M. LIZZI

ECLIPSE

Es el éxodo de la luz:
las sombras
se suicidan en una ceremonia rota.
El vacío fluye en el rojo relámpago del latido
como un coagulo de cielo
oculto en mi carne,
donde la araña ya tejió su mapa hacia la noche.

La serpiente bajo mis pies
se abisma al mar,
mi reflejo es su pupila deshabitada,
y el océano sangra en mis manos
mientras el agudo jinete de arena
afila sus lanzas sobre el álgebra circular del universo.

La sombra
es el espejo que muestra al otro,
a veces es el cuerpo el que apresa a los demonios.

Ahora,
cada silencio es un rincón
donde la sal oculta sus tormentas.

Entonces,
el eclipse es de cuerpo
y ya no es secreto:
la quintaesencia
es despertar sobre el reverso de la sombra.

Eduardo Martín García Lizzi

ANCIANO

Llegó
con cierta holgura de alpargatas cansadas,

su mirada tenía
el vacío color de los perplejos.

sus manos
se abrían y cerraban
como un latido al borde de la gente

entre la puerta principal y el atrio helado.
su brazo se estiró como una lengua mustia

salían todos de la misa
y él quedó ahí apagando vaciedades.
cuando hubieron salido los creyentes
miró al fondo el altar,

temblando un poco
se llevó los dedos a la frente y

despacio
como era su costumbre
susurró las palabras
“en el nombre del padre…”

el sombrero vacío de monedas.
el corazón vacío de amistades.
el estómago seco
el alma llena de esperanza.

Susana Lizzi

FRUSTRACIÓN

Sostenida
apenas
por mi afán de nombrarme
me construyo
débilmente
con esta arquitectura imprescindible
de palabras archiconocidas.

Encaramada al milagro de un poema
atisbo apenas
por el ojo de su esquiva cerradura

nadie mordió mi carne con tanta saña
como su inasible voluntad.

LOS SUEÑOS

Yo no olvidé los sueños,
es mentira
que su lenguaje oculto ha abandonado mi casa inhabitada,
se han quedado al acecho
acaso sordos
mudos
como un perro pura vejez,
un mapa sin asombros…

De un hemisferio a otro de la vida, trasladados,
bostezan
se postergan
se inquietan cada tanto
y esperan la sentencia demorada.

¿Que he olvidado los sueños?
Es mentira:
se los ha llevado un mar de noches acuciadas por ásperos insomnios
la vehemencia del instinto,
la traidora lucidez.Yo tengo la certeza de que han dejado un rescoldo amanecido
un resto de azoradas cenizas.
Un día
me inclinaré a remover este puñado patético de ardores que aún me sobreviven
en busca de la elocuencia que cierre esta puerta
por donde se ha colado el vacío.
Allí, donde mi alma y yo,
donde mi envoltura se abraza a mi palabra
está enterrado
y aún restalla
el eco de mis sueños
barrenando ausencias.

Yo no los he olvidado.
Tal vez, de tanto postergarlos,
ellos
me han olvidado a mí. Eso es posible.
Susana Lizzi

VIDA ABAJO

Apenas puedo ver mi sombra de tan sombra
apenas
puedo.

Iría hasta el amanecer y volvería
-me propuse-
...pero el trayecto se dilapidó en la semilla de esos días
en presagios
en la honda dificultad de encontrar un porqué para mi cosmos
y perdí la ruta consentida
la silueta del canto a quemarropa
la simiente floreciendo voces
la voluntad de soñar
eso
perdí.

Si acaso reír pudiera
en los dientes el tatuaje del silencio
acosaría la apacible inquietud del rostro entero
quedaría pariendo mitades de muecas
frías
en la penumbra de esta desapacible noche.

No llegó el intrincado universo hasta mi calle
y me insultó con su frialdad de nieve.
Hoy celebro
que todos los detalles me superen
mientras tiro la cuerda
vida abajo.

Susana Lizzi

CARIDAD

Ahí viene la señora buena,

trae sonrisas para la gente del barrio

y unos paquetes para el salón parroquial.

En un auto lustroso viene,

por eso

los nenitos se apretujan para ver,

espían a través de los vidrios

las alfombras

el tapizado azul

las luces.

Mirá mirá mirá.

La señora viene del centro

tiene un negocio que vende cosas muy inútiles

por eso tiene poco para los pobres.

Pero es buena

Siempre trae algo que le sobra.

Esta noche un chiquito pelo chuzo

Se acostará sonriendo:

hoy la señora buena le tocó la cabeza...

La calle larga

Era una cara larga llena de manos flacas

la del barrio del hambre,

de narices pinchadas por barros malolientes

y yuyos escarchados.

Era una larga calle deforme y silenciosa

que miraba a lo lejos

detrás de prominentes

almas embarazadas.

Yo pasé por la calle

y me quedé prendida de un brazo descarnado.

Yo pasé, simplemente

y me golpeó la calle con su guante de hambre.

Era una larga cara,

tan larga,

que me sigue

donde quiera que vaya.

Susana Lizzi

ABUELEANDO

...abueleando, madreando y suegreando en el Parque Unzué.

ZOE

Para mi nieta amada
Hay mucha sal en este mundo
sal en la mirada de la gente
en la calle
en los pasos de los transeúntes
en las vidrieras
en los autos que pasan
en la copa de los árboles
en las alas de los pájaros
sin embargo
a veces
entre tanta saladura
encuentro tu sonrisa
y todo

se azucara.

Susana Lizzi

RECODO

Entré en la última esperanza
de repente.
Le dije a Dios que me esperara
que ya iba,
alcé los ojos hacia las señales
que engrosaban la historia con sus frases indemnes

el verbo me apuraba
adelantándose a la intempestad

Dios, Dios,
ante mi lápida una mujer llora.

Se parece a mí.

Susana Lizzi

TRADUÏT AL CATALÀ PER PERE BESSÓ

UN POEMA DE SUSANA LIZZI TRADUÏT AL CATALÀ PER PERE BESSÓ
IGNORÀNCIA
A voltes no sé quin riu em transita.
Em desconec tan tranquil·lament
que passe al meu costat sentint les meues paraules
i guaite de prop aquesta manca de saviesa de mi.
Ni tan sols me arrogue un nom
ni gose assaborir
el savi vessant de la meua història quallada de fotos
o en veus alienes,
ni tan sols en la mirada dels que em succeïxen.
A voltes no sé quin llit és el que curulle amb aquestes densitats
ni per què se espanten els ossos de les meues ombres al voltant del fred i la tenebra
a voltes la morta que ve sempre amb mi
em diu que sóc ella
i jom’ho crec.

IGNORANCIA
A veces no sé qué río me transita.
Me desconozco tan tranquilamente
que paso a mi lado oyendo mis palabras
y observo desde cerca esta carencia de sabiduría de mí.
Ni siquiera me arrogo un nombre
ni me atrevo a saborear
la sabia vertiente de mi historia cuajada en fotos
o en voces ajenas,
ni siquiera en la mirada de los que me suceden.
A veces no sé qué cauce es el que lleno con estas densidades
ni por qué se espantan los huesos de mis sombras alrededor del frío y la tiniebla
a veces la muerta que anda siempre conmigo
me dice que soy ella
y yo
le creo.

Susana Lizzi

PERE BESSÓ TRADUJO POEMA DE SUSANA

DECISIÓ
“envejecer es esto, recordar vagamente la piel de los amantes”Ana Emilia Lahitte
Digué aqueixa poeta:
“envellir és açò,
recordar amb prou feines la pell dels amants”
i jo
he anat descalça recorreguent les pells més insòlites
enmig de fosques tempestats,
he abocat l’entranya als cossos més clars
i a les aigües més tèrboles,
he conduït espills i brollat en flames
mentre que els braços dels arbres cobejaven nius
i al penya-segat més rebel
suicidí les meues paraules amants sense por al vertigen
ni a la fondor de l’avenc.
No hi hagué manera
de detindre la meua brava joventut de Venus joiosa.
Jo he sigut jove també
i ara
ni recorde de manera vaga la pell dels meus amants.

Una dona m’habita
i jo la sacrifique
i li done mort:
no vull recordar a ningú.

Susana Lizzi

Susana:Tras una breve estancia en las Azores, revisé el correo y comencé a responder. Abrí la vez primera su blog y me dije: tiempo. Mas esta noche, ya de madrugada acá en Valencia, lo he revisitado y me ha sorprendido encontrarme con un poema de tono que se abre con la cita (que más tarde parafraseará) de la amiga Ana Emilia Lahitte, esa gran dama de la Poesía argentina que admiro, sigo traduciendo y de cuya amistad me gozo y cultivo desde la virtualidad limitadora del emilio. Desde ahora puede contar con la amistad abierta dePere Bessó.
Pere Bessó http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/2008/09/poema-de-pere-bess.html

DECISIÓN

“envejecer es esto, recordar vagamente la piel de los amantes”
Ana Emilia Lahitte

Dijo esa poeta:
“envejecer es esto,
recordar vagamente la piel de los amantes”
y yo
he andado descalza recorriendo las pieles más insólitas en medio de oscuras tempestades,
he asomado la entraña a los cuerpos más claros y a las aguas más turbias,
he conducido espejos y en llamas brotado
mientras los brazos de los árboles rabiaban nidos
y en el acantilado más rebelde
suicidé mis palabras amantes sin miedo al vértigo ni a la profundidad de la sima.
No hubo manera
de detener mi bravía juventud de Venus jubilosa.

Yo he sido joven también
y ahora
no recuerdo siquiera vagamente la piel de mis amantes.

Una mujer me habita
y yo la sacrifico
y la muero:
no quiero recordar a nadie.

Susana Lizzi

GUILLERMO SANTOS LEDRI

La esquina y el niño

En las cañas vencidas de un viejo barrilete
se acuna la nostalgia de una esquina feliz,
donde un niño travieso de pantalones cortos
parece no cansarse de jugar y reír...

Una esquina de tierra, con árboles frondosos
a cuya sombra duermen su siesta los veranos
y en los alerededores, imponiendo los miedos,
las brujas y solapas andan de pies descalzos...

Una esquina poblada de hondas y gorriones,
de payandas, rayuelas y pelotas de trapo
y de manos repletas de rondas y canciones
y de sucias rodillas y bolitas de mármol...

Una esquina de barrio con cercas y tapiales,
donde azules glicinas se besan con el aire
y un olor a malvones de una casa vecina,
sonroja las mejillas del cielo de las tardes...

A qué lugar ignoto se habrá ido esa esquina,
donde un niño me mira desde el lejano ayer...
¡ah! si yo lo supiera y pudiera encontrarla
correría asu lado para jugar con él.
(de "De otros tiempos")

Guillermo Santos Ledri nació en Parera, Entre Ríos. Vive en Gualeguaychú. Ha publicado varios libros de poemas y ganado numerosos premios literarios. Apoya constantemente la labor de los escritores de su ciudad. "De otros tiempos" -Ediciones del Clé, 1996- fue su primer libro de poemas.

CRISTINA VALLE

Después de todo

Estoy embotada en la palabra negra
del verso blanco, oscuras mareas
lamen las costas de mi pierna derecha
mareas que son huracanes.
Cae del pensamiento un miedo que me desperdicia
me decodifico y ando hasta el próximo dolor.

Hay hastío en la siesta de 24 horas
que guarda el reposo.

Cristina Valle

LEDA GARCÍA PEREZ

Mujeres

Éramos pan, montaña
rifle, machete, porcelana,
voces tejiendo a oscuras
la palabra.

Y allí
rumiando estupideces
nos miraban los ojos
del secreto,
son mujeres
gritaban con sus lenguas
dormidas por los rezos,
son mujeres
¡silencio!

Y nosotras
poseedoras del dios de la batalla
parimos frente a ellos
sus derrotas
las bordamos con miel
de nuestras manos
las sellamos con piel
de nuestras bocas
y a paso de gaviota
embravecida
las hicimos
victorias.

Éramos pan, montaña,
rifle, machete, porcelana…
mujeres nada máshaciendo historia.

Leda María García Pérez: Nació de San José de Costa Rica y allí reside. Es abogada, actriz, productora de radio y televisión, poeta. Ha publicado: “Conmigo al desnudo” y “Voces de olvido”. La foto, profunda en el afecto, fue tomada en ocasión de realizarse el V Encuentro de Poetisas en Paraíso de Cartago, Costa Rica.

ENFOQUE EDUCATIVO

LA AUTORIDAD DOCENTE HOY
El poder en el aula

Las imágenes que se han conocido en estos días mostradas por ciertos videos remiten al concepto de autoridad. La enseñanza tradicional parece haber sido desplazada totalmente y los jóvenes envían claras señales. ¿Podemos interpretar qué nos quieren decir? El sistema educativo enfrenta otra crisis: la de autoridad.
Puede leer el artículo publicado en diario El Día de Gualeguaychú en
http://www.eldiadegualeguaychu.com.ar/portal/index.php/2008071733899/Enfoque-educativo/El-poder-en-el-aula.html

EISE OSMAN

Famoso por sus aforismos, Eise Osman, pensador de Entre Ríos, nació en Paraná y ha elegido Gualeguay para habitar desde hace muchos años. Ha publicado libros de poemas y aforismos, obtenido premios y la crítica sobre su obra ha sido súmamente elogiosa, con merecida razón. Tiene otra virtud: está casado con una destacada escritora, Elsa Serur, con quien comparte sus días y su amor por la literatura. En su casa reciben a sus amigos con las puertas y el corazón abierto.
Su último libro de aforismos, editado por Galerna, ha sido publicado con un prólogo que Isidoro Blaisten firmara en 1988. "La palabra irrumpe en el silencio, como un ladrón de la verdad.", "En un sueño todo es efímero; en la realidad todo lo efímero es como un sueño.", "La libertad, esa morada de infinitas entradas y una sola salida.", "El hombre es el vacío de la ausencia de Dios. Dios es la plenitud de la presencia del hombre.", son algunos de los pensamientos que reflejan su concepción de la vida, el tiempo, el ser.
En este julio inusual -tanto por el clima como por los sucesos que ocaecen en el país- Elsa y yo deliberamos como jurados del Premio organizado por los escritores seguienses. Fortalecidos por este encuentro los lazos de nuestra amistad, aprovecho este espacio para reafirmarlo.

Ficción

"Ya eres ficción y sobre ti/ se erigirá otro Borges."

Vienes camino del viejo Maldonado
de un rosado revés como la suerte
una esquina de ayer, olor a muerte
llena de luz la sombra de un pasado.

Tu destino fue un ignoto laberinto
oscuridad interna elaborada
un camino de cábala y espada
de coraje más fuerte que el instinto.

La vereda de enfrente fue tu sino
de un barrio, de un arroyo y de un mito
nacido en el Palermo de Evaristo.

Un cuchillo sin hoja te esperaba
la ausencia de tu vida, el infinito
donde navega sin espejo tu mirada.

En la foto: Eise Osman, Susana Lizzi, Norma Martinetti, María de los Ángeles Lonardi, Elsa Serur (tapado rojo).

POESÍA POESÍA

CERO

Se abre,
tal vez por error
su negra boca señala la intensidad de la hora,
el brillo se pierde en esclavitud circular,
en prisión
de luna
de ángel
de conjurado asilo cruz
de dialecto llaga
y cautiva edad.

El ancla vuelve siempre
en aguja de sangre
en mapa de agua,
química del retorno
que nos ciñe en desamparo,
en indignos verdugos de la luz.

TÓPICO
Me rehúso a la tragedia de la fe
la confianza
es un estado de imprudencia.

En el sopor de la condena
la luz ruge y se cierne en el decálogo del espejo.
Una efímera y turbia devastación me sucede
y caigo,
casi rítmico,
por el filo de prosódicas distancias
que me traen
al espiralado portal donde duele la memoria,
donde algo me dice
que un animal necesita despojarse de mí.

Eduardo Martín García Lizzi: Nació en Concordia y vive en Gualeguaychú. Perteneció al grupo Vigilia. Ha sido premiado cada vez que participó de un concurso y ha sido publicado por diversos medios. Estos poemas integran la Primera Antología de los Talleres Literarios de Gualeguaychú, editada por ediciones del Clé desde la Secretaría de Cultura de la Municipalidad de Gualeguaychú (2007).

UNA PERLA

Arroyito sin nombre

Arroyito perdido en el monte,
hebra de agua sin nombre que va,
destilando un rumor de distancias
entre piedras y el verde juncal.

He venido a cantarte arroyito
y en tus aguas de ensueños pondré
el cardumen de anhelos que llevo
aflorando en mi cálida piel.

Sol y luna te bañan de luz,
pero nadie en tus aguas bebió…
Arroyito yo soy como tú,
peregrino ignorado de amor.

Como un puente tendido te cruza
la agonía de un ceibo que está
aún llorando su muerte en la sangre
que ilumina su rama floral.

Como el tiempo que pasa y no vuelve,
arroyito de la soledad,
mis anhelos, tus aguas se pierden
en murmullos de adiós al pasar.

Ángel Vicente Araoz: Aunque nació en Rosario, vivió en Gualeguaychú mucho tiempo, donde realizó una importante tarea cultural relacionada con la literatura, el folclore, las artesanías y los medios de comunicación.Su libro “Canto Fluvial” (poemas y canciones), editado por Ediciones del Amanecer en 1979, está prologado por Enrique Ángel Piaggio e ilustrado por Derlis Maddonni. Su poema “Arroyito sin nombre” ha sido musicalizado. “Las voces del Tiempo”, el grupo de Héctor E. Murúa, lo interpretó en muchos escenarios.

VERÓNICA TOLLER

Hay días en que uno muere lentamente

A veces puede remediarlo. A veces, no hay cómo.
Muere y sigue vivo.
Muere respirando.
Muere por anestesia total de los sentidos
o porque alguno de ellos esgrime su aguijón.
Se muere uno, entonces, de muerte extraña
con los ojos al viento
y la razón clavada en la tierra.

Hay muertes en cuotas.

Los culpables son ellos, los recuerdos.
Se aferran sin escrúpulos,
memorias que construyeron su tienda en nuestros ojos
y no la levantan más.
Casas deshabitadas
pobladas de vigías
donde vagan despiertas nuestras ansias
y las llenan de rostros, de voces, de silencios
que se hamacan en un irse y quedarse, volverse a ir...
transitados por ellos,
atravesados por ellos,
encallados en ellos.

Hay partidas que nos desandan y nos caminan.
Sueños que nos quiebran en dos
y a la vez nos recomponen.
Porque no pueden ser.
Porque son para siempre.

Como los nuestros.

Verónica Toller es profesora en Letras, periodista, escritora, esposa, madre, amiga. El año pasado honró a nuestra ciudad con el Premio “Don Quijote” de Periodismo que otorga la Agencia EFE, la Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha y el Instituto de Cooperación Iberoamericana. http://www.eldiadegualeguaychu.com.ar/portal/index.php/Premio-Don-Quijote-de-Periodismo/

CUMPLEAÑOS

HERMANOS
Amasemos otro pan de asombros

y en el horno de barro

el olor a levadura

tendrá su plenitud de tarde infancia.

Abracemos otra vez la primavera

buscando una tierra amanecida.

Mañana, hermanos,

un resplandor de sueños igualará nuestras voces.
Hoy

la mirada

engendra un remolino de trenzas

de madres,
de recuerdos.
Bebamos de memoria esta quietud de edades.

Susana Lizzi

POEMAS AL POEMA

DESIDERIO MACÍAS SILVA (México 1922-1995)

POESÍA
Si las untan
de cárceles
y a través
de las grietas
las fogatas
todas
se toman
de la mano,
y también
las paredes
y los barrotes
arden,
esto es poesía.



MARTÍN PUCHETA: La bomba

Al poema lo detonan
ciertos modos de mirar.
Una vez iluminada
su locura de pólvora
no se puede detener,
es un poema redondo.

¿Cómo correr hacia el olvido con susto?
¿Cómo subirse al vado de la noche,
al ombligo blanco de Dios panza arriba?

Aparte si ya explotó,
ya gritó el corozo
y vuela la dulzura
en vientos de magma.

Cuerpo atravesado por relámpagos frutales,
por arco iris de azúcar quemado.

La onda expansiva me estalla
en chuchos de armonía,
cabeza de novia agujereada
por esquirlas de pimpollo.

Se infló para siempre
el hongo de fuego,
se apoderó del mundo
a la par de la de luz.

Y entre tanta vela constelada
espera la piñata
el cumpleaños del universo.

¿Quién sopla esta torta
de infinito chocolate
sin empacho de espacio y tiempo?

¿Quién merece tanta sorpresita humana?
¿A quién le tocará el chupetín eterno?

La onda panziva lo transforma todo.
No tanto como al árbol en mujer,
pero sí algún gato en jardincito para esperar,
algún caballo cansado
en nube para ir de sobrevuelo.

¿Para qué queremos la paz?
Yo si el ojo no hace chispa
lloro. Me da rabia.

Martín Pucheta: Nació en Gualeguaychú en 1981. Ya es casi profesor en Letras. Perteneció al grupo Vigilia. Integró la antología "Felicidades también" junto con otros poetas que, como él, participaron de un taller coordinado por Diana Bellessi. Canta en la banda Leda Lid. Coordina un taller literario.

ALFIA ARREDONDO OROZCO: Arte poética

Uno se acostumbra
al límite del papel,
dónde empezar y dónde termina,
hasta que un día...
después del papel
siguió escribiendo
sobre el mantel donde desayunó,
en la pata de la mesa,
en el piso de todos los días
lleno de huellas,
y un poquito se fue
para el propio dedo gordo,
salió a la calle
y pudo dejar palabras cerca del sol
atrapar otras y pegarlas en un árbol,
siguió escribiendo...
en una mejilla que pasaba en bicicleta
en los ojos profundos de un perro
en un par de alas, cargadas de silencio,
y así...entenció la poesía.

Alfia Arredondo Orozco nació en Buenos Aires, vivió en la Patagonia y llegó a San Juan, donde vive. Es profesora de Literatura. El poema pertenece al libro "Rituales de agua".


ESTER DE IZAGUIRRE: Advenimiento

Cuando llega el poema
se hace trizas el tiemo y la cordura.

El mundo es Grecia
en su época mejor
y los campos, las églogas
que Garcilaso canta todavía.

JEAN TARDIEU: Herramientas dejadas sobre la mesa

Mis herramientas de artesano
Son tan viejas como el mundo
Tú las conoces
Las recojo frente a ti:
Verbos adverbios participios
Pronombres nombres adjetivos.

Ellas sabían saben siempre
Como descansar sobre las cosas
Sobre los deseos
Como rechazar o atraer
Unir separar
Fundir lo que es, aquello en transparencia
Dentro de esta espesura
Puede esperarse o temerse
Lo que no es, lo que todavía no es,
Lo que es todo, lo que es nada,
Lo que ya no es.

Las dejo sobre la mesa
Ellas hablan por sí solas, yo me retiro.

De: “Formeries” 1903-Créteil, 1995 - Poeta y dramaturgo francés)
–Traducción deDavid Miralles-

LEÓN FELIPE: Deshaced ese verso

Deshaced ese verso.
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma...
Aventad las palabras...
y si después queda algo todavía,
eso
será la poesía.
(Versos Y Oraciones Del Caminante-1920)

ROBERTO JUÁRROZ: 11

El poema respira por sus manos,
que no toman las cosas: las respiran
como pulmones de palabras,
como carne verbal ronca del mundo.

Debajo de esas manos
todo adquiere la forma
de un nudoso dios vivo,
de un encuentro de dioses ya maduros.

Las manos del poema
reconquistan la antigua reciedumbre
de tocar a las cosas con las cosas.
(de Cuarta poesía vertical. 1969)

JUAN BAUTISTA ZALAZAR: La Poesía

En una transparencia.
Un temblor en la luz, un pulso de azucena.

Anda siempre desnuda,
más doncella que el alba, descalza de hermosura.

Vivo su cielo brujo,
destino de llevarme por donde a mí me busco.

("De pie sobre la luz", Catamarca, Arumán, 1980)

SUSANA LIZZI: Fulgor

El poema le nace
indispensable.
Le fulgura en el vientre
le parte
la palabra
le desdobla
la sangre.
El poema atornilla sus sentidos
se le pone delante
busca moverle el mundo, la distancia,
los puntos cardinales
su brújula de planos y caminos.
El poema le tiñe
las manos con sus signos vitales
prolifera en la piel como una aguja rutilante
adquiere consistencias inauditas
llama
a todas
las cosas
por su nombre.
Pero
cuando ya le parece que lo apresa
se resbala de la hoja y le juega una escondida
irremediable.
(Inédito en papel)

TUKY CARBONI: Indefinición de la poesía

Es un desasosiego, es una espina,
un flechazo de luz que busca un centro;
algo que nos corroe por adentro
y por dentro, también, nos ilumina.

Una larga vigilia. Un encuentro
que hace nacer del sueño una glicina
no del todo terrena. Serpentina
misteriosa. Temblor sin epicentro.

Un silencio trizado por violines;
una contradicción de la alegría
que se deshace en llanto de jazmines

y se parece un poco a la tristeza.
Esquivo resplandor, alegoría,
revelación y voz de la Belleza.

NÉSTOR FENOGLIO: Durante mucho tiempo anduve

Durante mucho tiempo anduve
detrás de las palabras. Ahora dejo
que vengan a mí.

(De: Nacimiento último)

POEMA DE AMOR

LA VERDAD

La verdad está
en un rincón inexperto
lleno de espacios cuadriculados
punto muerto
materia vacía
de materia
salvo
cuando se llena de amor.


CON TODAS LAS PALABRAS

Tú me nombras.
Sólo tú.
Nadie más.
Nadie se atreve a cobijar mis huesos duros de tan duros
mi concepto siniestro de la infame belleza
el gran conjuro que equipara la voz con la tardanza
y la miseria oscura del misterio.
Sólo tú te me animas
como el domador de un animal innombrable
Gorgona, Musa, Harpía,
(espíritu proteico
entre la hediondez de la tragedia no escogida voluntariamente).

Mi nombre titubea como una vela mortecina,
a la lumbre de tu voz
crece y se irradia.
Aprendí ese sonido para no morir.

Un día de estos
diré tu amor con todas las palabras.

Susana Lizzi

La foto: 20 de abril de 2008

POEMAS: TATUAJE

TATUAJE

I

Herida de letra está la muerte:
encontró en mi poema
su propio cementerio.

II

Mi lengua es un tatuaje,
que obtuve por herencia;
tajo
profundo
en la memoria.

Mi lengua tuvo una voz esclava,
mas
no ciñe
ni afloja:
resiste
firme como suncho de yuca.

Mi canto tatuado
es noche,
alma
y alma de la noche.

III

Meteré una piedra en mi boca
¡fría!
que me rompa y me arroje bajo un alud de ecos mutilados.
Nadie me despojará de esa tragedia
como no querrían los dignos suicidarse en el templo
para escanciar su sangre ante dioses impuros.

La palabra no dicha
rompe.
Susana Lizzi