LA VISITA SEGURA

Otoño. El fuego de las hojas.
La inevitable estación que somos.

De tu casa inviolable
huimos blandamente:
desviamos los pasos
...sin éxito.

Llega tu mano invierno
nos abraza las ideas
se lleva continente y contenido,
la savia y el esfuerzo.

Nos oprimes los párpados
hasta que nace un hueco en lugar de los ojos
una noche cualquiera.

Detrás
queda lo que quisimos ser
...lo que hemos sido.

Susana Lizzi
30 de abril de 2009

SYLVIA PLATH

NACIDOS MUERTOS

Estos poemas no viven: el diagnóstico es triste.
Los dedos de manos y pies crecieron bastante,
sus pequeñas frentes se abombaron por la concentración.
Si no caminaron por ahí como peersonas
no fue por falta de amor materno.

¡No puedo entender lo que les ocurrió!
Tienen la forma, el número, los miembros precisos..
¡Se ven tan bien ahí en su líquido de adobo!
Sonríen, sonríen, sonríen, me sonrían a mí.
Pero los pulmones no se hinchan y el corazón no bombea.

No son cerdos, ni siquiera son peces,
aunque tienen un cierto aire de cerdo y de pez
sería mejor que estuvieran vivos, y así es como estaban.
Pero están muertos, y su madre, casi muerta de
enajenación,
y miran como estúpidos, y no hablan de ella.

De: Soy vertical. Pero preferiría ser horizontal.

ANA EMILIA LAHITTE

Escucho
lo que callan los muertos que habitamos
a medida que el alma
nos va deshabitando.

RUBÉN VELA

AMOR AMERICANO:
A don Antonio. In memoriam.

Si por acaso
algún día
olvido la palabra,

si por acaso
-digo-
la palabra me olvida

me volcaré a la tierra,
me llenaré las manos
con barro nutritivo,
con profundas memorias vegetales,
con raíces de pan.

Ya casi arcilla,
ya casi material para alfarero,
ya casi sangre nueva,
savia
que llega del centro de la tierra,
de la desnuda roca del origen.

Un hombre elemental
en agua, tierra y fuego convertido.

Y en el aire, el poema.

ROBERTO JUARROZ

17 - III
Detener la palabra
un segundo antes del labio,
un segundo antes de la voracidad compartida,
un segundo antes del corazón del otro,
para que haya por lo menos un pájaro
que pueda prescindir de todo nido.
El destino es de aire.
Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,
pero la ausencia necesita otros
para que las cosas sean
su destino de aire.

La palabra es el único pájaro
que puede ser igual a su ausencia.

De: Poesía vertical