MANUEL DEL CABRAL

AMÉRICA ROTA

Pronto ponte a coser tu geografía
no la que por el río se te va para siempre.
Comienza a usar tus ojos que son vírgenes.
Te quedan solo ahora tres minutos de historia.
Empieza ya a juntar tus pedacitos,
los que te van dejando en el saqueo....
tus andrajos geográficos, tu cédula,
se llevan todo menos tu cadáver.

Comienza ya a juntar lo que te queda,
tu vinagre intocable y desatado,
cicatrices que aún corren como ríos,
fronteras como venas que van hacia una espada,
como el mapa de un cráneo que bajara de pronto
hasta tu mano donde el hombre empieza.

Deja ya de dormir bajo los árboles,
poderosos no quieren que despiertes,
vigilan tu inocencia de poderes atómicos,
la cuidan como cuidan su huesito los perros,
o como los guardianes a su barril de pólvora.

Pero los que negocian con tu hambre
te están enseñando a unirte.

Al sirviente gigante que ha crecido a tu lado
el crecimiento le quitó la cordura,
cada vez que se mueve te aprieta el horizonte.

Cada instante que pasa sin unirte
es un poco de tierra que le echas
a tu cadáver vivo, a tu zombi....

Indefensos y hambrientos
tus inditos te esperan a la puerta del rancho,
pero resulta que tú no llegas
porque estas discutiendo en el palacio
pequeños intereses personales
con un nacionalismo de mendigo sin ojos.

Mientras tanto,
esta bien que tú pongas los panes en el grito,
y que llenes un vaso con agua de tus ojos,
para luego,
a la salud de todos tus ladrones,
sin pedirles permiso te lo bebas.

Ellos dirán: "es puro masoquismo",
pero lo que te tragas es pura dinamita.

FELIZ 2010

EL HOMBRE DE LA BOLSA

Era Noche Buena y el hombre tenía aspecto de sombra, sólo los ojos le brillaban y le daban un tinte humano. Los niños corrían cuando él deseaba acercarse, arrastrando una bolsa. ¡El hombre de la bolsa! Gritaban (de tanto escuchar a las madres) pero más convencidos de que era una negra bestia que quería capturarlos.
El hombre de la bolsa (por llamarlo de alguna forma) viendo que con su figura ancha y torpe para caminar no conseguiría de ninguna forma superar a los chicos, se confundió en la noche rumbo al río. Cuando llegó a la orilla tiritaba de frío y tuvo que hacer una fogata. Después se metió en el agua y lavó sus ropas y su cuerpo. Al cabo de dos horas renovaba su andar totalmente seco y limpio, su barba lucía como la nieve y su atuendo como la capa de un torero. Los niños ya no estaban en las calles, así que eligió golpear las puertas, pues, de las chimeneas, ni le hablen.
Pascual Marrazzo ©

LUNA DE AGUA microrrelatos

MIRNA, DE LA DANZA

Mirna es un torbellino de pies y una cintura que mimbrea; un cuello de olivares que exhala llamaradas. Alegría de palmas y escasez de monedas en las bolsas. A la redonda, mujeres y hombres hacen eco a los ecos del pandero. Celebran la lluvia que aliviará sequedades de campos y de vidas.
El ritmo te ha traído. Reconocí tu propia danza. Te sentí en los pies y en el aire que enlazaba mis brazos. Agradecí tu semen. Y quise olvidar cómo vi que se desprendía tu cabeza, cómo se acribilló en retazos la danza de tu cuerpo. Se hizo añicos el traje de colores. Brillaron en cenizas tus papiros.
El baile fue de ronda y remolinos. Entre círculos de fuego la gorra recogía las monedas o lo que hubiera para asalariar nuestro trabajo.
El niño ¿la niña? danzaba sutil en mis entrañas.

LILÍ MUÑOZ- Neuquén- Patagonia Argentina

POEMA EN YOUTUBE

DICE JUANA CASTILLO, DESDE ESPAÑA:
Buenos días, amigos.
Envío los enlaces con las últimas locuciones:
Susana Roberts y Mª Cristina Azcona:
http://www.youtube.com/watch?v=DLTFl4qwq00

Susana Mabel Lizzi de Bertuzzi:
http://www.youtube.com/watch?v=A_R_3SYPI4I

Y DICE LA PRESIDENTE DE IFLAC EN ARGENTINA:
"Nuevamente nos sorprende Juana con su bella voz y su inestimable coraje y sustentabilidad. Es una periodista radial idónea y la PERSONA que ha interpretado el proyecto IFLAC ARGENTINA PUENTES RADIALES DE PAZ ENTRE IFLAC ESPAÑA E IFLAC ARGENTINA. Si prestan oídos verán que al final ellas hacen referencia a estos puentes que no son otra cosa que ellas mismas, quienes quieren servir como soldados de la paz para mostrar al mundo la paz desde los corazones argentinhos poéticos:

http://www.youtube.com/watch?v=A_R_3SYPI4I&feature=sdig&et=1260687884.46

podrán ver también otra composición estética interesante que hizo con sus propios poemas
POEMA DE JUANA SOBRE LA VIOLENCIA CONTRA LA MUJER

http://www.youtube.com/user/MAGERIT47#p/a/f/1/htP05fQCbgA

Prof. María Cristina Azcona
http://azconacristina.blogspot.com
Paziflac -IFLAC-BILINGUAL MCA
audio en: http://www.iflacenarg.bravehost.com/


http://anauj-perlasdeluna.blogspot.com
http://tallerdeescrituraplumaytintero.blogspot.com
http://www.youtube.com/user/MAGERIT47

LADISLAO MASZTALERZ

Te espero,
a la hora en que las frutillas
sangran dulces en mi boca.

Ladislao Masztalerz: Poeta viajero.

UN CUENTO DE ANALÍA MABEL PASCANER

LA LOCURA Y LA MOSCA

Termino de almorzar, pido permiso para levantarme de la mesa y subo volando a mi cuarto para jugar a lo que más me gusta cuando estoy solita. Yo actúo, soy la mejor actriz y me sé todas las escenas, y la mejor de todas es cuando el príncipe azul me rescata porque estoy en peligro de muerte. ¡Eso sí me gusta mucho! Pero tengo poco tiempo para actuar porque cuando aparecen mis hermanos me da vergüenza, ellos me miran y se ríen de mí.
Mi mamá sube un rato después y va al baño, después se asoma a la puerta para preguntarme si hoy también estoy segura que no dormiré la siesta. Digo que no con la cabeza y le prometo quedarme muy calladita dibujando y pintando.
Nunca supe por qué mi mamá me obligaba a dormir cuando había sol. Antes yo me hacía la dormida pero siempre me descubría porque decía que ella escuchaba todo, hasta el volar de una mosca, cosa que no entendí nunca porque en mi dormitorio no hay moscas.
Mi mamá desaparece y vuelvo a jugar a ser actriz hasta que los actores y el público se van a dormir la siesta y luego me siento a pintar porque también el príncipe azul se fue a dormir.
Frente a mi escritorio hay una silla con cinco maderitas en el asiento, pero dos están sueltas y cuando cenamos, mi mamá reniega con mis hermanos para que claven las maderas porque el ruido la vuelve loca. Eso tampoco lo entiendo bien y me asusta mucho porque yo no quiero que mi mamá se vuelva loca. Debe ser muy feo tener una mamá loca.
Dibujo y pinto muy tranquila y sin molestar y ni siquiera canto un poquito. Me arrimo al escritorio haciendo que la silla se vaya hacia adelante entonces las dos patas traseras quedan en el aire, después apoyo toda la silla en el suelo y las dos maderitas sueltas hacen un ruido gracioso al caer: tzac-tzac. Me arrimo hacia adelante y… tzac-tzac, y otra vez hacia adelante y… tzac-tzac. ¡Eso sí me gusta mucho! Me divierto tanto que me olvido que el ruido y la mosca que nunca vi vuelven loca a mi mamá.
De pronto escucho: “Luuupiii, traeme una maderita…”. Mientras levanto una de las maderas sueltas de la silla, llamo en silencio al príncipe azul para que me salve de esta situación peligrosa. Entro despacito en la habitación de mamá cerrando un poco mis ojos para ver mejor. Ella pide que me acerque a su cama, entonces me pega con la maderita en la cola. Me duele bastante pero aprieto mis labios para no llorar delante de ella y cuando vuelvo a mi habitación lloro mucho por la traición del príncipe azul que no me rescató.
No entiendo por qué mi mamá me pega, no sé si es porque se está volviendo loca o porque tal vez hay una mosca escondida en mi pieza a la cual yo nunca he visto volar.

.............................................................Invierno 2002

Publicado en la revista literaria con voz propia nº 24
San Fernando del Valle de Catamarca : Argentina

Analía Mabel Pascaner es editora de la revista literaria "Con voz propia", disponible en http://convozpropiaenlared.blogspot.com; desde ese espacio desarrolla una amplia, profusa y sostenida tarea en pos de la difusión de la obra literaria de los escritores, desde hace muchos años.

LÁMINAS INFANTILES

Todo fue puntual. Y fue sencillo.

Hubo quien lo peinó frente al espejo y

quien le llenó la cantimplora.

Alguien le puso una moneda en el bolsillo.

Luego, la camisa planchada, el beso en la mejilla.

Uno cruzó los dedos. Todos lo acompañaron a

la puerta de calle.

Y el suicida, salió de cacería.


Jorge Boccanera: (Bahía Blanca), publicó en poesía: Los espantapájaros suicidas, Noticias de una mujer cualquiera; Contraseña; Poemas del tamaño de una naranja; Música de fagot y piernas de Victoria; Los ojos del pájaro quemado; Polvo para morder; Sordomuda. Estos libros fueron reunidos en las compilaciones: Marimba (1986); Antología poética (1996) Zona de tolerancia (1998). Es uno de los referentes más importantes de la poesía contemporánea latinoamericana.

DE LETRA

La ausente dice
que hay sombra que zozobra
por la noche y busca detrás de la palabra
las ruinas donde circula el azar
No hay tiempo en este tiempo
cuando la voz es otra oculta
Deletreamos ausencia
y no hay
pero las voces dicen por callar
que basta no decir cuánto silencio
cuánto cabe
que no había letra
para el nombre del padre
o vocal que hace
preposición del abandono
que no dice basta que no
hijo puro espíritu santo

No hay letra para decir no vida
La muerte es otra cosa

Cristina Domenech nació en Buenos Aires. Publicó Impalpable (1994); Condensación de la luz, Libros de Alejandría (1998), Tierra Negra (1999) y Demudados, de donde fue seleccionado el poema "De Letra".

NIÑOS

Esta arrastrada idea
-grillete, esposa, cadena-
de brazos poderosos
esta suerte
de condena ancestral
que me persigue
terca
impide que someta a consideración
poner las cosas en orden
llamar a las cosas por su nombre.

Mis niños son
mis niños.
Disienten con todo lo que digo
son arrojapalabras
interpelan cada uno de mis pensamientos
me tratan como a una persona falta de entendimiento,
es que para ellos
ya soy vieja
porque nací en el cincuenta y siete
-vaya idea-
recién se había muerto Evita*
hubo un incendio en Córdoba
una escuela recibió el nombre de un cura
y un poeta
alcanzó el rango mundial que todos perseguimos.

Esos son los dimes y diretes de mi época.
Después vino lo importante:
la requisa en cada viaje a la universidad,
no olvidar el documento, abrir la valija,
bajar del colectivo,
ver los perros avanzar jadeo y desconfianza.
La posibilidad de hacer teatro para decir cómo se puede aprender a pensar
los centros de estudiantes
la casa de la juventud
los compañeros del secundario que desaparecieron en las cárceles clandestinas
los compañeros que volvieron hechos mierda a no contar nunca qué vivieron
y uno acá
haciéndose la película
imaginando
cómo sería la sensación de la picana eléctrica hiriendo tus sentidos
el dolor
cómo sería el dolor
uno acá,
sin querer reconocer que fue una suerte no saberlo
alcanza con imaginarlo,
sobra con lo que te cuentan
ahora
la de cosas que te enterás!
estos niños de ahora
no tuvieron que acarrear esta piedra
solo aprendieron a desencajar todas las piezas
que tanto costó poner en su lugar.

Ellos no saben y no quieren saber
cuánta alegría cortaron los verdugos.

Susana Lizzi
(Todos los derechos reservados)

* Datos con "saltos" temporales poéticos.

TODAVÍA LA VIDA

La tarde es un proyecto
de alto vuelo,
aunque yo tenga que lavar la ropa
y llenar platos vacíos.
Sin el tono habitual de tu voz diciendo las palabras que me daban fuerza
mi interior está amargo
con una frontera de vacíos y llenos que no me dejan concentrar en la olla
en el aroma de la sopa de apio
y en el relleno de los zapallitos.
¿A qué hora regresa tu sentimiento de antes,
tu disposición a la buena sonrisa
tu pasión, tu acariciar como un viento de abril?
¿A qué hora tengo que tener lista la mesa
para que tu rostro tenga ese sabor de mermelada
y se acerque tanto a mí que me produzca emoción?
Este reloj tiene una aguja que se ha detenido
un tic tac fuera de ritmo
una piedra que le da la extraña forma de lo obtuso.

Yo soy la Mujer,
la que debe llamarte a palabra
la que puede asomarse a tu nombre para que lo pronuncies
como antes
cuando tu sábana quedaba ahíta del color de la vida en plena juventud
en plena facultad de roces y alegría
en pleno amor
en pleno proyecto de días venideros
y de buenaventura al borde de la casa.

Sin vos este lado del silencio está completo.
Yo no sé si elegir esta soledad
o la tuya.
Es que
soy mujer y mi estruendo me protege de todo ruego posible.
En mi casa solo hay lugar para las autenticidades.
tengo que cuidar de mi cabello y de mis plantas
darle de comer a los cachorros
y mimar las costumbres,
revisar las cañerías
abrir la canilla para regar el verde del patio…
No puedo andar detrás de tu cansancio para que se vierta en energía,
fijate
si podés hacerte cargo de vos
después
vení a charlar que en mi trajín haré un alto,
como siempre,
para las cosas importantes.

Susana Lizzi
(Derechos reservados)

ENCUENTRO EN SAN JUAN

a) Carlos Levy (Mendoza, a pesar del calor sanjuanino, estaba de buen humor como para posar para la foto. Capo total.
b) En la verja que da al patio de la casa que fue de Domingo Faustino Sarmiento.
c) Los escritores Alfia Arredondo (San Juan) y Andrés Despouy (San Luis), conmigo, en la sede del X Encuentro.

PRESENTACIÓN EN SAN JUAN

Durante el X Encuentro de Escritores, coordinado por Víctor Nobre, la Prof. sanjuanina Adriana Luna presentó "Con la boca al rojo vivo" -leyendas, creencias, supersticiones-. Con gran acierto en sus apreciaciones respecto de la intención y el desarrollo del texto, realizó una exposición que me dejó muy satisfecha como autora y que deleitó a un público que la escuchó con atención y respeto. San Juan y su gente son hospitalarios y generosos. Tal vez por eso, Armando Tejada Gómez escribió "Voveré a San Juan"...

ESCUPIR SAVIA

Yo le pedí la savia
de lo eterno
el roce de su mano predadora
la letra lenta de su piel tardando siempre
recorté su silueta
traté de sostenerla
hecha boca y sonido
vuelta miel y altar sombrío
pero era pura poesía entrelazada
a la ingenua esperanza de lo humano
¿Cómo ha de sostener un alma
la dulce vastedad? Con la palabra engarzada
a la inquietud
con ímpetu guerrero
y la puerta cerrada a la cordura.
No estoy con ella
pero tengo su sello en la garganta.
escupiré su savia en el poema.

Susana Lizzi-
Derechos reservados

FIESTA DE LA POESÍA EN LARROQUE

Larroque se vistió de gala para recibir a los poetas de toda la provincia que compartieron momentos de camaradería y lectura de poemas en la Fiesta Provincial de la Poesía.

Larroque fue la anfitriona en la nueva edición de la Fiesta Provincial de la Poesía -primera fiesta provincial que se realiza en la ciudad- que este año llevó el nombre de María Esther de MIguel. La Sala de Teatro Padre Alberto Paoli albergó a 65 poetas provenientes de diversos puntos de la provincia y Larroque, quienes compartieron la lectura de poesías que recorrieron temáticas muy variadas y conmovieron las emociones.
La apertura contó con la presencia de la Secretaria de Cultura, Turismo y Deporte Lic. Mónica Gayosa, la Directora de la Editorial de Entre Rios Prof. Graciela Iannuzo, el Intendente Municipal Raúl Riganti y el Subsecretario de Cultura de la Provincia Lic. Roberto Romani. Luego de palabras de bienvenida de las autoridades, se procedió a la proyección de un video que recorrió la vida de María Esther de Miguel -realizado por Analía Duarte-, Iannuzo presentó la Antología de las ediciones 2007 y 2008 de la Fiesta y el Subsecretario de Cultura dio lugar a un emotivo momento cuando entregó el premio Cimarrón Entrerriano a la conocida escritora y trabajadora de la Cultura Naty Sarrot de Gualeguaychú.
A continuación se dio por inaugurada la Fiesta y los poetas desfilaron sobre el escenario compartiendo con sus pares sentidos versos, los cuales fueron acompañados de la magia que implica la interpretación de su propio autor.
Las lecturas se organizaron en paneles conformados según la localidad de procedencia de los poetas: Larroque, Guaelguaychú, Gualeguay, Concepción del Uruguay, Concordia, Irazusta, Pehuajó, Ibicuy, Paraná, Victoria, San Jaime de la Frontera. Cada participante compartió dos poemas de los cuales uno integrará luego la antología bienal que la Editorial de Entre Rios edita.
Por la noche se compartió una cena de camaradería en el Salón de Usos Múltiples de la Estación.
El domingo las lecturas comenzaron a las 10 hs. y porsteriormente se realizó la votación para elegir la sede de la edición 2010. La propuesta de la ciudad de Victoria fue ampliamente apoyada teniendo en cuenta que en el año próximo estará arribando a los 200 años de vida. Sobre el mediodía se pudo trasladar a los poetas en el colectivo municipal a la Quinta La Tera para la inauguración del busto de María Esther de Miguel y realizar el homenaje en el día de su cumpleaños. El momento era ansiado por los visitantes que disfrutaron de la oportunidad.
La Fiesta finalizó con un lunch en la Sala de Teatro entre música e intercambio afectivo, con la promesa de reencuentro el año próximo en la ciudad de Victoria.
La Secretaría de Cultura, Turismo y Deporte ha quedado más que satisfecha con la realización de esta Fiesta para la que se trabajó durante mucho tiempo, cuidando cada detalle, para que los visitantes se sintieran como en su casa.

Fuente: Prensa Municipalidad de Larroque

"CON LA BOCA AL ROJO VIVO", DE INTERÉS CULTURAL

El Concejal Marcos Henchoz (PJ) inició el trámite para declarar De Interés Cultural el libro "Con la boca al rojo vivo" -cuentos, relatos y leyendas-. Adhirieron las Concejales: Rosa Majul, Lidia Melliard y Haydeé Venturino.
En un cálido acto, durante la sesión del jueves 15, se me hizo entrega de la constancia. Para mí es un orgullo y una satisfacción.

AGONÍA

¿Y cuándo
te atravesó la aviesa lágrima
sin que lo percibiera?
Como madre
Yo me hubiera convertido en absorbente suceso
en peldaño distractor
en mermelada untable de días tostados
ah,
y en chocolate caliente y espumoso.
¿Sabés?
hubiera regalado las bolitas
mezquinando tus preferidas
sin olvidarme de que un hoyo infértil
sosegaba los trazos de tu exigente contrincante.
También
creo que tendría que haber dado unas puntadas a la puerta
para que no se escapara tu sonrisa
y de puro metida, nomás, te hubiera comentado,
así, al pasar, que conservo aún tu primer guardapolvos,
aquél
del jardín de infantes, esa novedosa manera de mirar el tiempo
a través de un antifaz cuadriculado
que se precipita sobre los hilos de tu nombre
bordado en blanco suave como tu mirada.
No debí olvidar que las agujas del reloj
(qué antigüedad, pero bueno, así era entonces)
podrían ulcerar tu palabra de niño terso
ahora me pregunto
por qué no amasé más seguido el pan de tu pregunta,
por qué no te llamé con más cuidado,
por qué no me detuve en tu sospechoso silencio.
Ya sé
ahora no tiene caso
andar a tientas en un pasado que no tiene remedio,
pero, quién sabe,
porque todavía estás al alcance de mis ojos
casi casi a la altura de mis palabras
a un par de miedos de mi mano
a un simple suspirar de un verbo...
yo tengo la esperanza de aferrarte
darte impulso
regalarte nuevamente la vida
y darle de cachetadas a la guadaña,
después de todo
habrá que perdonarla por buscarte
anticipadamente.

Susana lizzi

SÍMIL

Hay yuyos
dramáticos /
yuyos descoloridos
y el resto de unas flores
con sus tallos podridos en el agua tufienta;
un ridículo frasco se resigna y contiene tanta vida muerta.
De vez en cuando
unas manos escurren un poco de moho
quitan la vieja etiqueta de alguna ignota mermelada
agregan agua limpia
un clavel
un helecho,
se juntan para rezar un padrenuestro
y apartan la gramilla.

Me siento igual que ese recipiente
cuando llego
ante la tumba de mi padre
donde hay yuyos
dramáticos descoloridos yuyos
y el resto de unas flores
con sus tallos podridos.

Susana Lizzi

LUIS CASTILLO DIXIT

"No creo que haya acto más maravilloso que la creación.
Crear es dar vida a algo, un algo que puede ser biológico, artístico o simbólico. Dar vida de un modo conciente: patrimonio de nuestra raza de hombres imperfectos. Nuestra lengua, el español, nos permite la antonimia de la primera persona de los verbos crear y creer. Pero son muy distintos sus antónimos: destruir en un caso y descreer en otro. Uno puede no creer en algo pero aun así no puede evitar que eso exista. Se me ocurre que la literatura, que de eso se trata lo que nos convoca en esta noche, nos da dos ejemplos que desde algún punto pueden estar distantes pero convergen en la óptica que quiero tomar al mencionarlos: la biblia y Las Mil y una Noches. Uno místico por excelencia, el otro profano. Tanto uno como otro nacen y se difunden en forma oral, de boca en boca, durante años, siglos, hasta finalmente convertirse en palabra escrita. En libro. Y quizás sean esos años de oralidad lo que haga que no sólo no pierdan su fuerza de verdad sino que, además, tal vez la acrecienten. Eso no es otra cosa que la tradición. El modo en que los textos se transmiten de generación en generación, aunque esos textos ni siquiera existan como tales, o como los conocemos.
La boca al rojo vivo, afirma Susana Lizzi, hace referencia a la boca del brasero caliente que daba calor durante los inviernos a los hogares en los que, como el de ella, no había otra forma de calentar como no fuera a través de esa boca roja del brasero. O de la boca de un relator, teñida por el calor del fuego, o quién sabe sino por la calidez de los relatos. Ese relator, en el contexto casi autobiográfico del libro de Susana Lizzi, no es otro que el Nato, su padre. Un hombre que remedando los dotes de una Sherezada de ahora nomás y de acá a la vuelta, reunía a sus hijos bajo el circular hechizo de un brasero o bajo el inconmensurable cielo tachonado de estrellas o de nubes agoreras y contaba historias. Creaba historias. Porque las historias son los que el relator hace de ellas. Historias no para creer en ellas sino para gozar con ellas. Y que Susana Lizzi decidió reunirlas en este libro. Quizás porque considera que los tiempos de oralidad ya se han cumplido y es hora de transformarlas en palabra escrita. Aunque tal vez, como ella misma nos advierte: “la traducción que haré de su palabra no tendrá su vigor ni su gracia; pero de algún modo quiero trasladar sus anécdotas”. Scripta manent, verba volant decía Caio Titus ante el senado romano: lo escrito permanece, el verbo, la palabra, vuela, es efímero, fugaz. Esta cita, curiosamente, tiene dos interpretaciones: hay quienes afirman que lo que quiere expresarse es que lo que no esta escrito desaparece, se lo lleva el viento, se pierde de algún modo. Y hay quienes piensan que su significado es otro, que por el contrario, la palabra escrita permanece atada, la otra vuela, tiene alas y vuela mientras la letra permanece inmóvil, muerta.
La boca al rojo vivo esta escrito de un modo tal que no debe ser leído en silencio sino en voz alta, relatando los relatos (si se me permite la expresión) extrayendo de cada historia, maravillosamente contextualizada, su espíritu de oralidad. Su libertad de origen. Porque Susana Lizzi no se apropia de las historias que sabe que no son de ella, ni del Nato ni siquiera de quien pueda habérsela contado al Nato. Son historias para quien circunstancial y transitoriamente se siente alrededor de alguna imaginaria boca al rojo vivo con otro que escuche, comparta y goce de cada uno de ellas. Sin intentar adueñarse de ellas, porque son de todos y sin embargo no tienen dueño. Como no lo tienen las palabras, los recuerdos ni los sueños. Es muy probable, concluye Susana Lizzi, que desde aquellas primeras narraciones hasta las ultimas escuchadas hace no tanto tiempo, yo haya cambiado tanto que la trama esté transformada definitivamente, entonces, todo esto podría considerarse si no una resaca de la memoria, un penoso rescate de hechos mezclados con emociones cambiantes como los seres mismos, como el mundo mismo, como la mismísima capacidad de ver y recordar las cosas”.

RAÚL GÁLVEZ CUÉLLAR

PARA NO REGRESAR

Desciende el poeta desde la alta colina
que levantó su corazón.

Baja del cielo con el dolor de todos los hombres,
de donde había ascendido en carruaje de oro,
escoltado de colibríes que anunciaban su alegría.

Viene de donde construyera con sus manos,
con sus manos que ya no eran las suyas,
el más hermoso altar de adoración.

Desata la tempestad sobre la tierra,
y entre el diluvio de sus lágrimas
percibe el arco-iris.

Pero es en vano, pues baja solitario,
con la tristeza de todos los hombres.

Y aunque inmenso es su dolor
y sueñe con volver a su altar,
él sabe que debe decir adiós
para no regresar.

Raúl Gálvez Cuéllar
Poeta, narrador, crítico literario y abogado peruano.
http://rgalvezcuellar.blogspot.com/

CFI: ACTO DE ENTREGA DE DIPLOMAS

El 4 de setiembre, en el Museo de Bellas Artes, de Paraná, se realizó el acto de entrega de certificados a los coordinadores de proyectos sustentados por el CFI y la Subsecretaría de Cultura de la Provincia. El acto contó con los responsables de proyectos de toda la provincia, Alfredo Ibarrola (por el CFI) y representantes gubernamentales, entre ellos, el Subs. de Cultura de la provincia, Roberto Romani (en la foto, conmigo). Amigas escritoras de esa ciudad, como Marta Álvarez, Martha Raymundo y Graciela Pacher, concurrieron al acto para acompañarme en un momento tan significativo.

QUÉ NOCHE LA DEL 27 de agosto

SOBRE LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO

FOTOS, DISCURSOS, ANÉCDOTAS, IMPRESIONES...
DIJO EL ESCRITOR DARÍO CARRAZZA“El arte está llamado a dejarnos una huella, algo que persiste como marca de la obra misma. Es la primera impresión, aunque inmediatamente –o al tiempo- nos despierte muchas otras, porque el arte despabila lo que nos distingue como humanidad.
Esta marca inicial –que nos convoca al resto- puede ser un predominio del ingenio, la erudición, la estética, el humor, el drama.
“Con la boca al rojo vivo” nos convoca desde la emoción. En los relatos manda un tratamiento de lo íntimo que trasciende al mero anecdotario personal y se constituye en demostración inteligente de que allí lo universal reside.
Borges decía que lo simple y lo complejo se habitan mutuamente.
Algo análogo sucede al repasar los diálogos de los hermanitos Lizzi con su padre, que es a su vez un hombre de trabajo y como un Schehrezade de ahora en más y de acá a la vuelta. En ellos se despliega la inmensidad del cosmos y la interminable historia del mundo a través de cosas que han pasado –o mejor decir: que se han hablado- en un pequeño y periférico escenario.
Esto no es casual. Ocurre, en primer lugar, porque lo infinito se halla en los extremos y en el medio. Siempre entre dos puntos hay un tercero y así sucesivamente, de lo que resulta un infinito interior.
En segundo lugar, y es lo que en realidad nos importe –y nos alegra-, esta íntima proyección del cosmos se la debemos a la incandescente pluma de la autora.
Pero esto no termina aquí, en la creación de una escritora “en el justo ejercicio de sus días”. Es que en la pluma que nos ha traído esta obra ha vivido también el compromiso de la autora con la región, la historia, las tradiciones y uno de sus desvelos: la docencia.
Así que “Con la boca al rojo vivo” es, a la vez que una obra de arte, una herramienta para afianzar nuestra cultura, sentido de pertenencia provinciano y familiar, mitos y leyendas. Y es una herramienta para la enseñanza de todas esas cosas.
Este compromiso es ajeno a los que naturalmente pesan sobre el rol del escritor.
Susana se ha hecho cargo de él con expreso y formidable denuedo pedagógico, valiéndose de la emoción como energía generadora de predisposición al aprendizaje.
En el arte de tapa y diseño interior, Mario Daniel Bertuzzi, le ha conferido al libro un marco propicio desde los épicos rojo y negro que marcaron las luchas obreras de principios del siglo veinte.
Obra de arte, rescate y defensa de lo regional, exaltación de los valores familiares en clave autobiográfica, manual de estudio que los atareados 12 años del sistema educativo formal no podrán pasar por alto.
“Con la boca al rojo vivo” expresa, en síntesis, un múltiple compromiso -de valor inapreciable en nuestros tiempos propensos a la globalidad y al nihilismo-, con la literatura y dos criterios políticos de jerarquía entrañable y, en cierto modo, inescindibles: la Educación y la Identidad.”

CARTA DE “LICHA CIGLIUTTI”, MI MAESTRA DE QUINTO
Gualeguaychú, 27/08/09
Susana:
Con profunda emoción, sano orgullo y muy honda satisfacción, te acompaño espiritualmente y comparto este nuevo logro de tu accionar humano y literario.
Me alegra que puedas regalar a quienes te lean tus vivencias y la calidad de tu veta de escritora: sublime regalo que te han brindado Dios y la vida.
No olvido nunca a la pequeñita coqueta y movediza, de cabellos negros, sujetos en una cola inquieta que caía sobre tu impecable guardapolvo blanco.
Te “veo” en lo profundo de mi alma, leyendo tus composiciones frente a todo el alumnado. Ya se perfilaban tus condiciones.
Personalmente no puedo estar a tu lado, pero con todo el cariño que supiste ganar, te envío un fuerte abrazo que3 encierra el deseo de futuros éxitos.
Licha- Tu maestra de “quinto”.

LA FOTO:
Luis Castillo, Beatriz Lizzi, Darío Carrazza, Susana Lizzi.

CORO SANTA CECILIA

El músico Pedro Del Valle (en la foto conmigo), director del formidable coro "Santa Cecilia", que deleitó al (afortunadamente) numerosísimo público presente con sus interpretaciones. Todos los comentarios fueron elogiosos para estos artistas.

VERÓNICA TOLLER

La voz encargada de coordinar la presentación fue nada más y nada menos que la laureada periodista Verónica Toller.

EL PÚBLICO

Colegas, alumnos, compañeras/os del Poder Judicial, amistades de la vida, familiares, escritores, artistas y conocidos que compartieron conmigo esa noche tan importante de este mes de setiembre lograron, con su presencia contundente, que me emocionara. Tantos rostros, tanto afecto, tantas miradas de aprobación, resultan un tónico espiritual nada desdeñable.

PRESENTACIÓN DE LIBRO- REINTENTO

Luego de la emergencia sanitaria que determinó la postergación del acto previsto para julio, se ha fijado nueva fecha para la presentación del libro “Con la boca al rojo vivo –leyendas, creencias y supersticiones-”. Se realizará el jueves 27 de agosto, a las 20, en el Centro Sirio Libanés de Gualeguaychú; el trabajo fue editado en el marco del Programa Identidad Entrerriana que impulsa la Subsecretaría de Cultura de la provincia, junto al Consejo Federal de Inversiones.

La presentación estará a cargo de un panel integrado por Luis Castillo, Darío Carrazza y Beatriz del Carmen Lizzi.

El cierre estará a cargo del coro Santa Cecilia, dirigido por el músico Pedro Del Valle.

La propuesta de este libro es ofrecer una recopilación que permita a maestros y profesores tener un referente regional sobre leyendas, creencias y supersticiones, para que, a la hora de emplear la narración como herramienta metodológica, se favorezca el intercambio de historias de vida con los alumnos, con la consecuente posibilidad de trabajar aspectos relacionados con hábitos valorativos desde un lugar de construcción identitaria.

Utilizando la técnica narrativa de relato dentro del relato, al abrigo de una idea que destaca la importancia de la familia (un padre cuenta historias a sus hijos), en este libro que tiene rasgos autobiográficos, se rescatan leyendas míticas que han ido pasando de generación en generación.

ANAGNÓRISIS

Si no me adormeciera este miedo
Si fuera posible
Volar como las aves a través del coraje imprescindible
Si en la frente
Mi fuerza desplazara este ser débil
Y arrojara
Dardos de convicción a los terrenos
Si esta tenue
Mustia
Pesarosa inquietud me dominara
Y se hiciera tormenta arrasadora
Y la condena a que hoy me somete la esperanza
Se convirtiera en nada
Yo podría luchar contra el injusto
Acometería al político corrupto
Buscaría al hipócrita en su cueva de sonrisas
Apuñalaría las ideas mezquinas
Buscaría al sembrador de ignorancia
Acometería al odiador de niños
Apuñalaría la falta de cultura
Buscaría
Acometería
Apuñalaría
Yo podría
Si no me hubieran inoculado tanto miedo.

Susana M. Lizzi

NURIA ROVIRA AYUSO

LA VERDAD

Con tu primer poemario
te quemarás
las alas
las bonitas blancas alas
que te han nacido en la punta
de un lapicero
porque quien pone
tanto corazón
en la palabra en la balanza
acaba por perder el equilibrio
y cae.

Nuria Rovira Ayuso (Madrid, 1982) ha estudiado Filología Hispánica en la UAM., vive en Madrid y le gusta leer. Lleva gafas, tiene el pelo disparatado y escribe y dibuja sin parar. Ha sido premiada en dos ocasiones felices, ha enseñado español en Polonia, y ahora colabora con una revista literaria “13Trenes”, mientras trabaja de profe.
Cree que es muy importante abolir las leyes tontas, repartir panes y tener ilusiones.
En fin, su propósito en la vida son los libros con ilustraciones y para niños.
Ah, y la poesía.

ANDRÉS FIOROTTO

no puedo renegar de mi pasado
que me llevó a ser lo que soy
cuando volveremos a estar unidos
compartiendo el mismo corazón

porque soy sudamericano
necesito verte volar
verte volver
siendo libres juntos

madre que te fuiste hace tiempo
lenta, pobre, negra
tu sangre es mi sangre
tu tierra se mezcla con mi tierra

santa madre que tu gente se muere de hambre
mis hermanos
te necesitan ver volver
volar
siendo libres, juntos.

Andrés Fiorotto es larroquense. Su juventud no le impide pensar en serio y escribir de este modo.

MARÍA ESTHER DE MIGUEL

En el día del 6º aniversario del Fallecimiento de la escritora Esther de Miguel, quien llevó orgullosa el nombre de su pueblo en su trayectoria, especialmente en el Año del Centenario de Larroque, queremos recordarla a través de sus palabras. Por ello compartimos un párrafo seleccionado que bien pueden reflejar el sentimiento de María Esther y su mirada de la vida:

"Quien marcha de frente, siente que cada cosa la acerca al punto de llegada: cada auto, árbol, casa, persona que se desliza ante sus ojos, la lleva a un lugar esperado, sus ojos no despiden sino que inauguran cada aparición. En la existencia de toda criatura para algo semejante: algunas marchan como de espaldas a lo que sucede, al a propia edad, en primer lugar, por lo cual todo es fuga y es pérdida. En cambio, otras enfrentan el futuro en esperanzada decisión. Porque ya se sabe, una cosa es mirar el mundo como si se estuviera yendo, y otra es recibirlo como que está viniendo, ¿no les parece?"

(Ayer, hoy y todavía, 2003)

La info fue enviada por la Municipalidad de Larroque

IVANA SZAC

Habitaciones

con amantes del aire.
Huracanes en la piel
techos que acarician las almas.

La noche bebe su ginebra
saltan en su cabeza
hormigas que los desnudan.
Calman su angustia
de amantes insatisfechos
y vuelven como seres ajenos
a la superficie del mundo.

Ivana Szac es argentina; vive en San Justo, Bs. Aires. Su correo es: ivapoetisa@hotmail.com

EDUARDO GALEANO

"No te tomes en serio nada que no te haga reír", me aconsejó alguna vez un amigo brasileño. Y el lenguaje popular se toma en serio los delirios de don Quijote y expresa la dimensión heroica que la gente ha otorgado a este antihéroe. Hasta el Diccionario de la Real Academia Española lo reconoce así. Quijotada es, según el diccionario, "la acción propia de un quijote" y quijote es aquel que "antepone sus ideales a su conveniencia y obra desinteresada y comprometidamente en defensa de causas que considera justas, sin conseguirlo".

"Don Quijote de las paradojas"

Igualito a la mayoría de nuestros gobernantes...

HONDURAS, TU ALTURA

Han cegado los huesos
de una hermana.

Sucumbe
la palabra inventariada con esfuerzo:
es la hora de la obtusa lengua.

Golpe militar
tumba de los pueblos
hueco
por donde pueden caer todos los nombres
y los desprotegidos.

Se acumula
nuevamente
el cansancio
en la hora de la corrupción.
Qué tiempo regresa desde un cruento pasado
Qué amenaza
resuena en la entraña de esta América que gime
allí donde la trama de la historia se hace fantasma
y rompe los precintos de la angustia.
En medio del valor
y de la audacia
yace el miedo de no poder vencer al monstruo.
Tal vez
la fuerza solidaria recomponga esta oscura estocada
Y mañana podamos decir
que todo ha sido una perversa pesadilla.
Honduras
hundida
hendida
en tu nombre encontraremos la altura.

Susana Lizzi

HONDURAS, por Hernando Ardila González

Oh... duras

Quién ha dicho que el sol no se pone rojo a la mitad de la vida
miren las chaterreras de los generales destilando gotas escarlatas

Quién ha dicho que las estrellas no se ponen rojas
miren al pecho de los oficiales anegados de ríos magentas

Quién ha dicho que los tronos son gracia de Dios
cuando la silla tapizada de pieles pálidas es ósea
y el cetro un fémur más flaco que quien lo ofrendó

Quién ha dicho que deje en las honduras de mi alma
el dolor de los hombres el llanto de las mujeres, la soledad de los niños
que en México se intoxican o incineran con PAN de veneno
en Costa rica con NOBEL farsa de nudos en los brazos
en Colombia con motosierras y polvo blanco convertido en oro y trono
en Perú con plomos inteligentes que arrasan la molesta ignorancia de la Pacha Mama

Quién ha dicho que mis letras con gafas oscuras y bloqueador solar
deban salir a contemplar las curvas deliciosas de la Sierra Madre
salir a seducir con mi calor tropical, el frío la Sierra Inca
a derramar ríos blancos sobre la piel extensa y llana del sur
o sobre la ranura violada a diario por el poder que se toma los dos mares
o delirar inspirado en las orquídeas, los santuarios y los vallenatos
mientras una pluma en las honduras de la soledad convoca
y pareciera muda e invisible,
los ruidos de los corazones agitados como percusión metálica
las luces que no se apagan porque hay que seguir la fiesta del oro
no dejan que se escuche
no dejan que se vea

Desde mi trinchera vestida de civil esperanza
levanto mis palabras rojas
para gritar
¿para qué la poesía
si como las iglesias sacras en sus sacros búnkeres
espera la dirección de los vientos
para batir pañuelos blancos
sobre la paz y el silencio de los sepulcros?

Mis trazos sobre el infinito papel
renuncian a ser blancos
aunque sean blanco de negros ángeles
que sentencien: Ha muerto el poeta
vale la pena el riesgo si no muere la poesía
la poesía por la vida,
la poesía por el fin de los desequilibrios
la poesía por la utopía posible
galardonada con una sonrisa del porvernir

PROCLAMA

Los suscritos poetas de todas partes, de una sola nación... la humanidad, demandamos de los gobiernos civiles y democráticos del mundo, que en serio compromiso son sus pueblos, se implementen acciones urgentes en favor del orden institucional en la hermana república de Honduras, como quiera que se cierne un evidente peligro de regresión a épocas nefastas que los pueblos con gran cuota de dolor y sangre han logrado desterrar.
No nos corresponde señalar qué tipo de medidas por nuestra vocación pacifista, pero los protocolos internacionales señalan con claridad el quehacer ante hechos que comprometen más allá de la salud de las instituciones democráticas, la existencia misma de los pueblos y ellas se deben aplicar con igual rigor como antaño se ha hecho con pueblos que se levantaron y que el mundo civilizado (?), juzgó de inconveniente.
No se puede a manteles manchados de sangre inocente, pretender negociar una paz pretenciosa de perdones, olvidos, impunidades. La humanidad debe aprender de experiencias pasadas y presentes que no se puede por parte de sus "líderes" seguir jugando al más audaz, creyendo que por ello el parpadeo de los pueblos, es señal de asentimiento.
Los suscritos poetas de todas partes, de una sola nación... la humanidad, demandamos de los poetas de todas partes, de una sola nación, la humanidad, marchar con su verbo enarbolado como bandera de libertad para enclavarla en la cima del corazón del pueblo de Honduras y atendiendo el tambor convocante que palpita en lo profundo del pecho de una hermana…Waldina, quien nos llama entre lágrimas y dolor a tomar su mano y luego otra y muchas más hasta que seamos una gran muralla digna, que contenga los ímpetus avasalladores de un pasado que tiñó de rojo nuestro cielo, ríos y suelos, muralla de resistencia en la palabra para fundamentar los sueños de paz y justicia de un pueblo hermano que hoy sufre y agoniza a buena cuenta de la usurpación y del silencio del mundo.
Los suscritos poetas de todas partes, de una sola nación... la humanidad, demandamos de los gobernantes de facto y de los que se dejan tentar por igual idea, que depongan sus intereses, pues nada es más importante que la felicidad de los pueblos en el mayor grado posible como predicara el padre libertador Simón Bolívar; ad portas del bicentenario de la independencia, deben recapacitar para que su pueblo sea generoso a la hora de aplicar justicia.
Los suscritos poetas de todas partes, de una sola nación... la humanidad demandamos de los intelectuales, los empresarios justos, las fuerzas militares y de policía, los jueces y demás, que recuerden que lo que tienen se los ha dado su pueblo Hondureño y que es a él a quien deben lealtad y obediencia.
Por la paz en Honduras y el restablecimiento de la normalidad alterada, con infinita esperanza nos suscribimos
HERNANDO ARDILA GONZÁLEZ
Colombiano - Poeta del Mundo - Abogado y Consejero de Cultura

INEFABLE BORGES

"Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío. Sé que he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos imposibles colores como no piensan los que ven. Mi padre ha muerto y está siempre a mi lado. Cuando quiero escandir versos de Swinburne, lo hago, me dicen, con su voz. Sólo el que ha muerto es nuestro, sólo es nuestro lo que perdimos".

"Posesión del ayer"

POR EMERGENCIA MÉDICA-VIRUS H1N1

CON LA BOCA AL ROJO VIVO

El 10 de Julio, a las 20,00 en el Centro Sirio Libanés, tendrá lugar la presentación de mi libro “Con la boca al rojo vivo –cuentos, leyendas y supersticiones-”, en el marco del Programa Identidad Entrerriana que impulsa la Subsecretaría de Cultura de la provincia, junto al Consejo Federal de Inversiones.

La presentación estará a cargo de un panel integrado por Luis Castillo, Darío Carrazza, Gustavo Carbone y Beatriz del Carmen Lizzi.

La propuesta de este libro es ofrecer una recopilación que permita a maestros y profesores tener un referente regional sobre leyendas, creencias y supersticiones, para que, a la hora de emplear la narración como herramienta metodológica, se favorezca el intercambio de historias de vida con los alumnos, con la consecuente posibilidad de trabajar aspectos relacionados con hábitos valorativos desde un lugar de construcción identitaria.

Utilizando la técnica narrativa de relato dentro del relato, al abrigo de una idea que destaca la importancia de la familia (un padre cuenta historias a sus hijos), en este libro que tiene rasgos autobiográficos, se rescatan leyendas míticas que han ido pasando de generación en generación.

13 DE JUNIO

¡FELIZ DÍA
DESEO
A TODOS LOS ESCRITORES!

COMPASIÓN

Entre tantas heridas

yo tuve la que sangra

por los otros

(para mí conservé la energía

del dolor exiliado).

He traspasado la piel de las palabras

con las esquirlas de mi lengua.

Por eso

a veces

soy un fantasma visible.

Le dije a Dios un día

"¿Qué voz debo escuchar?

¿la que el desvelo de tu nombre

tropieza en los altares

o la del que nada sabe de salmos y alabanzas?”

Quiero creer que Dios me ha contestado

esto que encarna mi latido

esto

que sueño cada noche

esto que ejerzo desde el hombro hasta la espina dorsal

esto que impide que adorne con falsía

la clásica novela de la tarde

esto que me arremete y me conduce

más allá de mi límite.

¡Qué importa si esto es lucha y si esta lucha

me hace pecadora!

quizá

también la aceptan como ofrenda en el cielo

si la rechaza el hombre.

Que me perdone el nombre de las altas esferas.

La fuerza no me alcanza para ser imperfecta de corazón.

Mi alma está tan sola como

la de los pobres solos

y de los solos pobres.

Esta es la certeza de que hoy dispongo.

Después de todo

el amor es la muralla más auténtica.

Susana Lizzi

MIGUEL CRISPÍN SOTOMAYOR

¡TANTO ME GUSTARÍA!
A las víctimas de los criminales bombardeos
del ejército israelí a la martirizada Gaza.

Me gustaría escribir de tantas cosas.
De la mecedora que entretenía a mi abuela,
del bastón de mi abuelo,
de la portada de mi casa,
del carruaje con imaginarias princesas.
De las primas
que de amor me ahogaban
con nueces y avellanas en cada navidad
o de la perra Cuqui, siempre tan fiel y cariñosa
o del gato que mordisqueaba flores.
Recordar en letras a Torito, aquel burro
indisciplinado, independiente. Tan libre
y soberbio hasta la mala voluntad del jinete.
Escribir, además, con porte de alma celestial.
¡Cuánto me gustaría!
Pero estos malditos desastres naturales
y estas terribles injusticias y guerras
roban mi libertad de pensar
en otras cosas.

APOCALIPSIS
A los damnificados del huracán “Gustav”. Agosto/08.

Las rosas y los girasoles
están muriendo,
los pájaros y los peces
son menos cada día.
Los glaciares se derriten
y la tierra se seca o se inunda.
Los huracanes matan y empobrecen aún más.
Crece el hambre y las muertes evitables.
Los del Norte gritan que la culpa es nuestra.
Nos acusan de intentar sobrevivir
y de entretener la miseria copulando, sin condón.
Los del Sur sabemos, que es el egoísmo y la avaricia de ellos
la que viste de luto al Planeta.
Dicen que veremos caer a los ángeles
porque el cielo está lleno de huecos.

Del poemario “En la redondez del tiempo” (2009). 27.04.09

EVADIDOS

E V A D I D O S
Una oscura maravilla nos acecha.
Jorge Luis Borges


I
Ausencia.
Camino de feroz recorrido.
Imperceptible plano de lo cotidiano
que transporta con la imaginación
a zona de mayor opacidad y
luego
la devuelve
como si la elasticidad del pensamiento
le diese
la propiedad de rebotar sobre sí misma
y repelerse
eternamente.
¿Dónde está el Ausente,
de qué lugar me he quedado fuera
de qué misteriosa región
soy la evadida
hasta que me atraviese la devoradora?
II
Mi nombre tendrá un anuncio fatalista

cuando me asalten ansias de inmortalidad.

Alto ardor me ensuciará la lengua con su sangre pasajera

cuando el agua desnuda me apuñale en la orilla tremebunda.

Tengo un cristal amarrado a la cintura de mi barca

para danzar en prisma

mientras escalo el monte disfrazado de templo.…

Y no valdrá de nada el latigazo en el ijar de mi caballo

y no valdrá de nada la simiesca claridad,

y no valdrá de nada la locura impertinente

y no valdrá de nada el cielo allí.
Y no valdrá de nada el cielo.
III
Formé parte del cortejo.
Tuve instrucciones para buscar un lugar donde dejarte
cuidadosamente
con la prolijidad que exige lo que estalla a la menor fricción
(¿podrías estallar?
¿Convertido en qué esencia?
¿Hasta dónde llegarías?
¿Acaso podrías alcanzarme?)
IV
Pienso en cómo encontrar tu huella más exacta
la que te represente antes y después de esta
ocasión en la que todos los vivos nos quedamos
mirando
estupefactos
la conversión de la palabra en silencio
la mirada en puerta ciega
la sonrisa en labio duro y seco,
pensando cómo
será mañana
cómo será
la era de los que ya no viven.
V
Esta carga que los vivos soportamos
no puede sacudirse
a cada paso.
La razón transita por la idea que conduce
a ese punto irreductible
en que sabremos si llegamos a un puente
(si llegamos o partimos)
o al vacío.

Para evadirse es necesario latir con convicción.

VI
Esta flor que dejo hoy sobre la parda tierra
esta foto plena que acaricio
el llanto que evoca otra realidad más aceptable
yo sé
son emblemáticas maneras
irrisorios intentos de rescatar mi nombre
de liberar mi carne de tu sombra.

Busco evidencia
hechos que separen oscuridad de luz
que aparezca de pronto la costura visible
hilos para soltar, clavos que desclavar
tornillos, cuerdas,
algo
concreto que pueda confrontarse con las manos
desentrañar el lenguaje obliterado
retornar al exilio
saber
al fin
saber.

VII
El viaje cierto esperó por tu tiempo
con una paciencia innecesaria:
ya estabas todo palidez
todo huesos
sin aire
en los pulmones
sin vigor en el pulso
sitiado por tu propia espera.
Aun así
la grieta se tomó su tiempo
para tragar tu cuerpo por completo.
VIII
Tiniebla que toda luz entraña.
Apoderamiento previsible.
Zarpazo en plena duda.

El fin
no por seguro es menos intrigante
la vida es un cuenco en el que habita.

IX
¿Cuál es la identidad que rige en la ciudad sin auroras
qué invisible aliento entretiene
su no fugacidad?
Escarcha nuestro paso la promesa
echa en un cuenco azul risas y llanto.
X
Colisión inevitable
fría línea de
trazo fronterizo
pasaje diseñado para la confluencia
voracidad
defensa simultánea expansiva.
Cielo.
XI
¿Cómo se ve todo
desde ahí donde está
desde hace un tiempo
tu nobleza convertida en un cuerpo
sin sangre, sin tendones
sin músculos
tal vez
siquiera huesos?
Fui el otro día a llevarte
unas flores
y hasta creí escuchar
que me decías
que deje de llorarte
que no rece
que no pida de nuevo
perdón por cosas viejas
me decías
yo creo
que arrancara de cuajo
las palabras cansadas
y pusiera en su lugar nuevas tibiezas
y la paz de la casa en silencio
que en cualquier rinconcito
escondiera tu nombre
y saltara en destellos
el olvido del padre,
porque desde el ahora,
desde el ahí y adónde,
vos tenés tus mejores
atavíos del alma
y entre ellos, decías
(yo no sé si creerte)
mis manos en las tuyas
mi recuerdo,
mi nombre.
XII

No
aclarará jamás.

La orilla está lejana

no hay retorno posible.

La intemporalidad desmiente la certeza.

Susana Lizzi

En memoria

MARIO BENEDETTI

La Prof. Susana Firpo tuvo la gentileza de enviarme este poema que decidí publicar en el blog en homenaje al escritor uruguayo, recientemente fallecido.

POEMA A LA CLASE MEDIA

Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande

Desde el medio
mira medio mal
a los negritos
a los ricos
a los sabios
a los locos
a los pobres

Si escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también

En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae
(a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan
(medio en las sombras)
a veces, sólo a veces, se da cuenta
(medio tarde)
de que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina

Así, medio rabiosa
se lamenta
(a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza
a entender
ni medio.

Recirculado por Rosa Maria Torres
http://www.fronesis.org

RIESGO

Yo no quería nada
en esta vida
y llegó la palabra.

Luego aprendí que hacer
el intento de Ser
era jugarse la vida.

Mi boca llena de gritos urgentes
aprisionó mis viejas historias
yo no quería cantar
yo no quería decir
yo sólo quería hacer.

He jugado siempre una guerra
de frases prohibidas
vino una paz sepulcral
una lluvia de balas
y se hizo el silencio
y los hombres se hicieron miserables
por un absurdo miedo a la muerte.

Llegará el tiempo
de morir la muerte
y correr el riesgo
de Ser.

Chucho Peña, poeta Colombiano

José Vicente dixit:

Chucho Peña, el poeta y teatrero colombiano Jesús Peña Marín, desaparecido el 30 de abril de 1986en la ciudad de Bucaramanga y hallado su cuerpo con infamantes signos de tortura cinco días después, era un joven que no callaba frente a la injusticia, que recitaba de viva voz en las huelgas obreras, en los barrios de los destechados, en las protestas estudiantiles. Sus poemas pueden ser leídos en:http://chuchopena.blogspot.com/

JORGE DEBRAVO

Denuncia

Cualquiera diría que miento:
que la sangre ya no se usa
para amasar monumentos.
Que el hambre no es argamasa
usada para unir bloques
y hacer paredes de casa.
Pero yo sé que hay balcones
hechos con huesos de anciano
y con sangre de peones.
Pero yo sé que hay navíos
hechos con pieles de negros
y corazones vacíos.
Pero yo sé que hay ciudades
hechas con pulpas humanas
y que hay huesos disfrazados
en los marcos de las ventanas.

Costa Rica- 1938-1967

Y SE VA LA SEGUNDA...!

Informes: sadegualeguaychu@argentina.com

LA VISITA SEGURA

Otoño. El fuego de las hojas.
La inevitable estación que somos.

De tu casa inviolable
huimos blandamente:
desviamos los pasos
...sin éxito.

Llega tu mano invierno
nos abraza las ideas
se lleva continente y contenido,
la savia y el esfuerzo.

Nos oprimes los párpados
hasta que nace un hueco en lugar de los ojos
una noche cualquiera.

Detrás
queda lo que quisimos ser
...lo que hemos sido.

Susana Lizzi
30 de abril de 2009

SYLVIA PLATH

NACIDOS MUERTOS

Estos poemas no viven: el diagnóstico es triste.
Los dedos de manos y pies crecieron bastante,
sus pequeñas frentes se abombaron por la concentración.
Si no caminaron por ahí como peersonas
no fue por falta de amor materno.

¡No puedo entender lo que les ocurrió!
Tienen la forma, el número, los miembros precisos..
¡Se ven tan bien ahí en su líquido de adobo!
Sonríen, sonríen, sonríen, me sonrían a mí.
Pero los pulmones no se hinchan y el corazón no bombea.

No son cerdos, ni siquiera son peces,
aunque tienen un cierto aire de cerdo y de pez
sería mejor que estuvieran vivos, y así es como estaban.
Pero están muertos, y su madre, casi muerta de
enajenación,
y miran como estúpidos, y no hablan de ella.

De: Soy vertical. Pero preferiría ser horizontal.

ANA EMILIA LAHITTE

Escucho
lo que callan los muertos que habitamos
a medida que el alma
nos va deshabitando.

RUBÉN VELA

AMOR AMERICANO:
A don Antonio. In memoriam.

Si por acaso
algún día
olvido la palabra,

si por acaso
-digo-
la palabra me olvida

me volcaré a la tierra,
me llenaré las manos
con barro nutritivo,
con profundas memorias vegetales,
con raíces de pan.

Ya casi arcilla,
ya casi material para alfarero,
ya casi sangre nueva,
savia
que llega del centro de la tierra,
de la desnuda roca del origen.

Un hombre elemental
en agua, tierra y fuego convertido.

Y en el aire, el poema.

ROBERTO JUARROZ

17 - III
Detener la palabra
un segundo antes del labio,
un segundo antes de la voracidad compartida,
un segundo antes del corazón del otro,
para que haya por lo menos un pájaro
que pueda prescindir de todo nido.
El destino es de aire.
Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,
pero la ausencia necesita otros
para que las cosas sean
su destino de aire.

La palabra es el único pájaro
que puede ser igual a su ausencia.

De: Poesía vertical

PARECE QUE FUE AYER

BODAS DE ORO

Durante cincuenta años se han llamado esposos.
Mi padre.
Mi madre.

Entrelazados
en una sinfonía de amor tallada a puro empeño
se han abrigado
tan dispuestos
que hieren a la muerte con tanta vida junta.

Tendrían el corazón como una ola alta y sinuosa
cuando se conocieron,
su visión de las cosas sería hermosa y joven
con una geometría inaugural,

y un barrio
-este barrio- les nutría los sueños.

Fueron los dos un cauce
para el movimiento entretenido de la vida.
Una canción lejana de inmigrantes
les llenaba la risa
y sus latidos le servían de sustento.
El espacio que crearon se les pobló con hijos.
La tierra que regaron con su canto
¡Qué trabajo les dio! ¡Cuánto lucharon!

Fueron los dos un batirse de alas obstinado.

La travesía trajo vientos peligrosos
Metas dislocadas
hornos de barro
manos con sabañones
lucha
sabores alterados
profundidad de voces…

Los años, escurridizos
les trajeron adornos de espuma de río para sus cabellos
cucharas del agua del arroyo; jazmines
nietos
y recuerdos.

Se necesita memoria
para ver todo el tiempo que pasaron juntos.

A veces él la lleva.otras, ella lo lleva a él
porque los cambios,
los rostros que empezaron a ausentarse
los vecinos que devienen ancianos
los hijos de los hijos que han crecido...
…..
Fue un lagar de vigilia
un cálculo inexacto este acontecimiento.
un continuo forjar herramientas,
construir edificios
derrumbarlos.
La casa se ha vaciado
el vientre se ha quedado seco
el sol refugia canas y catarros
los delata en la gracia que aún
les corre por las venas
pero siempre
siempre es verde el jardín de su nobleza
siempre su amor alcanza
siempre hay un gorrión en la ventana
una uva en la parra
una palabra enaltecida que los pronuncia.

Y son Ellos
un batirse de alas
un lagar de vigilia
en este aniversario de
mi Padre
y Mi madre.

Susana Lizzi - Mayo de 2006 Parece que fue ayer...

ZOE, MI MENSAJE

Habla de mí algún día
sé los ojos de mi memoria;
di que fui
sostenida por el duelo conmigo
y di también,
si quieres,
que has sido mi única
rosa sin espinas.

Que si he sido feroz
y buenamiga
es que no tuvo mi puerta llave alguna
y su bisagra de sangre era un perro de hielo
que no se resignaba a su suerte.

Que bebí los vinos de las vanas victorias
y que permanecí de pie entre tanta sombra
y tanta inquina;
que mis pies aullaron de silencio.

Que conocí el peligro de hablar claro
y la deslealtad de alguna poetiza.
Que en el espejo de una boca umbría
descerrajé besos de filosos bordes.

Sabes todo de mí
porque tu sangre tiene
impreso mi mensaje:
Todo valió la pena
sólo por conocerte
y ver en tu mirada
el mismo amor que te profeso.

Habla de mí algún día
… si quieres...

Susana Lizzi- 26/3/09

REINA EN MI CORAZÓN

MI NIETITA ADORADA CUMPLIÓ UN AÑITO EL 14. ES BELLA...BELLA

IN MEMORIAM

Desde sus muros rotos
una mirada inunda
la silueta escindida
que dibuja
vacíos.

Las hijas del llanto,
pequeños suicidios de la luna,
tardan en trascender
el orden en que han sido concebidas.

Gigante negrura
escampa
un fulgor de memoria
entre la ausencia.

Susana Lizzi
24/2/09

No quiero que las calles vociferen
Esta lluvia de infancias
Que aturden destierros.

Condeno a mis temores
y desando
ternuras amputadas
con una muerte absurda
que es absurda.

¿Dónde pongo mis gritos
mis lejanas
sonrisas fraternales?

Mira cómo aletarga
el asfalto las huellas transeúntes,
son como soledades
absueltas.

Dueñas de sus costados
desdibujan
la marca de sus zapatos en la vida.

Y tu nombre estancado en la cuneta
restando tu voz a las voces
Sabiendo que yo sobreviviré
y no me atreveré a redimirte.

SÚ

14 DE FEBRERO 1889

ESTE ES UN HOMENAJE A MIS BISABUELOS PATERNOS, QUIENES LLEGARON A ESTE PAÍS EL 14 DE FEBRERO DE 1889: ISIDORO LIZZI Y SANTA RAMONA. A CIENTO VEINTE AÑOS DE HABER CRUZADO EL OCÉANO, CON EMOCIÓN LOS VENERO, Y CON ELLOS, A MI PADRE, MARTÍN BENITO LIZZI.

ÁRBOL GENEALÓGICO

No hay blasones en mi árbol genealógico,
ni monedas de oro,
sólo un salto a través del océano indulgente,
después
la sombría lucha
la hazaña de parir hijo tras hijo
y una abuela dispuesta a ser mi abuela.
Nomás un arqueado esqueleto que sostiene
el misterio familiar
indeclinable,
alguna copla rescatada del albor de la memoria
alguna letra
confusa
una lejana canción cincelada en otra tierra
y la lengua de pie frente a la altura de este continente.
Con claridad recuerdo algunos rostros partiéndose en la tarde
vivenciando los cuentos
imprimiendo a la vejez el grito de la reminiscencia.

Yo acuno recetas heredadas
desando la profunda huella inmigratoria
avanzo y retrocedo cada vez que me habito.
Quiero saber
de qué anónima carne he sido la mitosis
qué manuscrito ha fundido las voces en el revés del tiempo
y traducir esa sangre remota
para fundirme en la vertiente indeleble de las razas.

Susana Lizzi

14 DE FEBRERO 1889-2008

ÁRBOL GENEALÓGICO

No hay blasones en mi árbol genealógico,
ni monedas de oro,
sólo un salto a través del océano indulgente,
después
la sombría lucha
la clemencia de parir hijo tras hijo
y una abuela dispuesta a ser mi abuela.
Nomás un arqueado esqueleto que sostiene
el misterio familiar indeclinable,
alguna copla rescatada del albor de la memoria
alguna letra
confusa
una lejana canción apenas cincelada en otra tierra
y la lengua de pie frente a la altura de este continente.
Con claridad recuerdo algunos rostros partiéndose en la tarde
vivenciando los cuentos
imprimiendo a la vejez el grito de la reminiscencia.

Yo acuno las recetas heredadas
desando la profunda huella inmigratoria
avanzo y retrocedo cada vez que me habito.
Quiero saber
de qué anónima carne he sido la mitosis
qué manuscrito ha fundido las voces en el revés del tiempo
y traducir esa sangre remota
para fundirme en la vertiente indeleble de las razas.

Susana Lizzi

NORMA BEATRIZ MORENO

TANGO

Sombras nada más
Entre tu vida y mi vida……
¿recuerdas?
Es el estribillo de un tango.
Pero estas sombras son más sugerentes,
Me traen volutas de algodones
Enormes y tiznados
Me traen pies mojados
Escalofrío……
Todo se mueve vertiginosamente,
El aire arrecia.
Busco un refugio, pero…...
¿Cúal es el sitio idóneo?
Un toldo, un portal, una cafetería…
Dudo.
Mejor entro en mí
Todo está calentito
Y así
Se disipan las sombras
Entre tu vida y mi vida.

Norma Beatriz Moreno.

DUELE GAZA

DUELE GAZA

¿Cómo convencer al agresor de que no siga?
¿Cómo defender al que yace inerme en soledad?
¿Cómo detener con nuestra voz tanta barbarie?
¿Cómo expresar dignidad sin llamar a pelea?

¡Duele, duele, duele, duele…!
Ni los pueblos son eternos ni su pobre sangre.
No hay heroísmo, patriotismo ni señorío
sino dos verdades: vencedores y vencidos.

Duele la impotencia, no el dolor ajeno.
Duele la conciencia, no el saberlo.
Duele sentir que uno podría quererlos.

Vivir, Creer, Osar, en ello se nos va la vida.
Ojalá en algo pudiera redimirles.

José Vicente Reyes Salazar es historiador y magíster en pedagogía de la Universidad Industrial de Santander, Colombia. Catedrático de epistemología e historia de la educación en la escuela de letras de la misma universidad. Autor de “Poemas en desuso” y “Erografía fantástica”. Maestro de filosofía en educación media.
Véase: http://www.poemasendesuso.blogspot.com/

SILVIA LOUSTAU

PALESTINA

Donde nacen los goznes de la historia

lejos
sombrías centellas desangran

llantos en racimo

lejos

la muerte bisbisea detrás de cada hombre

vende huevos de serpiente

lejos

la vida arrodillada

escucha gatillar

la música del último laud.

Silvia Loustau
http://www.silvialoustau.blogspot.com/

MARY ACOSTA

LÁGRIMAS NEGRAS

Lágrimas negras
se ahuecan como piedras
en rostros dormidos.
Sus cuerpos se extienden como raíces
sobre la enlutada tierra.
La sangre regada inútilmente
se desborda,
por el cántaro manso del tiempo.
El espacio llora lágrimas negras
y hoy se esparcen múltiples cenizas,
sobre almas quebradas.
Por el rincón de la luz
llueven lágrimas negras,
cristalizando la memoria de un tiempo volcánico.
Tras crujidos dolorosos, nacen pétalos marchitos
rogando dignidad.
Vidas sin corazones.
Corazones arrojados al sepulcro.
Y tras la realidad trágica,
un fuerte pestañeo:
Dios llorando.

© MARY ACOSTA

LILÍ MUÑOZ

EL MURO

¿dónde están mis murallas?
Juan Gelman, Interrupciones 2



El muro
corta hilos
hilandera
abre grietas en nidos
corta manos
morenas negras
blancas de aceituna
con pecas con manchas de vejez
junta trinares
Víctor
trinos disfraces
Víctor
el muro entre tus manos
tan solitas
ligan todos los puentes
cerca márgenes
riberas
marejadas
tan lejos
tan nosotros.
En el muro se enmuran los lamentos
amurados desgarran
los tatuajes
grafitan pieles
mudantes en crecida.


Es mudo cemental
el muro de los nunca
muro-cerrazón
rotula la dientuda
pesa-almas en cripta
Palestina Judea
enmurallada.


Lilí Muñoz, Ciudad de Neuquén, Patagonia Argentina, enero del 2009

MASACRE

En esta pira los hombres han creado un código de muerte.
Sepulcros ambulantes, esos rostros de andar de extremo a extremo
sin que los tanques respeten ni hombre ni aldea.
Qué infancia estremecida les calienta la sangre
por el solo motivo de haber nacido en Jaffa
¿Tan terrible pecado los hace tan terribles
que hay que conjurarlos con bombas, con pájaros dragones?
Con candados de fuego cierran la vida.
Humanos, somos las ojeras de dioses sin nombre pronunciable.
Ya no tendremos tiempo de cosechar más flores
ni de escribir poesía, ni de hablar de un mañana:
los profanadores de vidas están sembrando tumbas con nombre y apellido.
La muerte tiene un vuelo rasante sobre los ojos rotos,
no avisa. Tiene un modo cruento de posarse en los techos desvalidos.
¿Es que no podemos aprender la paz? ¿No está escrito que no se multiplicará el odio ni el dolor ni la guerra? No hay un tratado de confianza, un estado de hermandad?
Si lo hubiera tal vez lo olvidaríamos. Somos absurdos,
a veces, estamos en medio de un mar de soledad y nadie nos recoge.
Esta es la isla del odio que lacera los cuerpos.
Pero el ser no está ni remotamente cerca de volcarse.
Parir un nuevo mundo no es obra de dos días, pero puede lograrse.
Perdonar y amar
eso parece imposible.

Susana Lizzi
9 de enero de 2008