POEMAS AL POEMA

DESIDERIO MACÍAS SILVA (México 1922-1995)

POESÍA
Si las untan
de cárceles
y a través
de las grietas
las fogatas
todas
se toman
de la mano,
y también
las paredes
y los barrotes
arden,
esto es poesía.



MARTÍN PUCHETA: La bomba

Al poema lo detonan
ciertos modos de mirar.
Una vez iluminada
su locura de pólvora
no se puede detener,
es un poema redondo.

¿Cómo correr hacia el olvido con susto?
¿Cómo subirse al vado de la noche,
al ombligo blanco de Dios panza arriba?

Aparte si ya explotó,
ya gritó el corozo
y vuela la dulzura
en vientos de magma.

Cuerpo atravesado por relámpagos frutales,
por arco iris de azúcar quemado.

La onda expansiva me estalla
en chuchos de armonía,
cabeza de novia agujereada
por esquirlas de pimpollo.

Se infló para siempre
el hongo de fuego,
se apoderó del mundo
a la par de la de luz.

Y entre tanta vela constelada
espera la piñata
el cumpleaños del universo.

¿Quién sopla esta torta
de infinito chocolate
sin empacho de espacio y tiempo?

¿Quién merece tanta sorpresita humana?
¿A quién le tocará el chupetín eterno?

La onda panziva lo transforma todo.
No tanto como al árbol en mujer,
pero sí algún gato en jardincito para esperar,
algún caballo cansado
en nube para ir de sobrevuelo.

¿Para qué queremos la paz?
Yo si el ojo no hace chispa
lloro. Me da rabia.

Martín Pucheta: Nació en Gualeguaychú en 1981. Ya es casi profesor en Letras. Perteneció al grupo Vigilia. Integró la antología "Felicidades también" junto con otros poetas que, como él, participaron de un taller coordinado por Diana Bellessi. Canta en la banda Leda Lid. Coordina un taller literario.

ALFIA ARREDONDO OROZCO: Arte poética

Uno se acostumbra
al límite del papel,
dónde empezar y dónde termina,
hasta que un día...
después del papel
siguió escribiendo
sobre el mantel donde desayunó,
en la pata de la mesa,
en el piso de todos los días
lleno de huellas,
y un poquito se fue
para el propio dedo gordo,
salió a la calle
y pudo dejar palabras cerca del sol
atrapar otras y pegarlas en un árbol,
siguió escribiendo...
en una mejilla que pasaba en bicicleta
en los ojos profundos de un perro
en un par de alas, cargadas de silencio,
y así...entenció la poesía.

Alfia Arredondo Orozco nació en Buenos Aires, vivió en la Patagonia y llegó a San Juan, donde vive. Es profesora de Literatura. El poema pertenece al libro "Rituales de agua".


ESTER DE IZAGUIRRE: Advenimiento

Cuando llega el poema
se hace trizas el tiemo y la cordura.

El mundo es Grecia
en su época mejor
y los campos, las églogas
que Garcilaso canta todavía.

JEAN TARDIEU: Herramientas dejadas sobre la mesa

Mis herramientas de artesano
Son tan viejas como el mundo
Tú las conoces
Las recojo frente a ti:
Verbos adverbios participios
Pronombres nombres adjetivos.

Ellas sabían saben siempre
Como descansar sobre las cosas
Sobre los deseos
Como rechazar o atraer
Unir separar
Fundir lo que es, aquello en transparencia
Dentro de esta espesura
Puede esperarse o temerse
Lo que no es, lo que todavía no es,
Lo que es todo, lo que es nada,
Lo que ya no es.

Las dejo sobre la mesa
Ellas hablan por sí solas, yo me retiro.

De: “Formeries” 1903-Créteil, 1995 - Poeta y dramaturgo francés)
–Traducción deDavid Miralles-

LEÓN FELIPE: Deshaced ese verso

Deshaced ese verso.
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma...
Aventad las palabras...
y si después queda algo todavía,
eso
será la poesía.
(Versos Y Oraciones Del Caminante-1920)

ROBERTO JUÁRROZ: 11

El poema respira por sus manos,
que no toman las cosas: las respiran
como pulmones de palabras,
como carne verbal ronca del mundo.

Debajo de esas manos
todo adquiere la forma
de un nudoso dios vivo,
de un encuentro de dioses ya maduros.

Las manos del poema
reconquistan la antigua reciedumbre
de tocar a las cosas con las cosas.
(de Cuarta poesía vertical. 1969)

JUAN BAUTISTA ZALAZAR: La Poesía

En una transparencia.
Un temblor en la luz, un pulso de azucena.

Anda siempre desnuda,
más doncella que el alba, descalza de hermosura.

Vivo su cielo brujo,
destino de llevarme por donde a mí me busco.

("De pie sobre la luz", Catamarca, Arumán, 1980)

SUSANA LIZZI: Fulgor

El poema le nace
indispensable.
Le fulgura en el vientre
le parte
la palabra
le desdobla
la sangre.
El poema atornilla sus sentidos
se le pone delante
busca moverle el mundo, la distancia,
los puntos cardinales
su brújula de planos y caminos.
El poema le tiñe
las manos con sus signos vitales
prolifera en la piel como una aguja rutilante
adquiere consistencias inauditas
llama
a todas
las cosas
por su nombre.
Pero
cuando ya le parece que lo apresa
se resbala de la hoja y le juega una escondida
irremediable.
(Inédito en papel)

TUKY CARBONI: Indefinición de la poesía

Es un desasosiego, es una espina,
un flechazo de luz que busca un centro;
algo que nos corroe por adentro
y por dentro, también, nos ilumina.

Una larga vigilia. Un encuentro
que hace nacer del sueño una glicina
no del todo terrena. Serpentina
misteriosa. Temblor sin epicentro.

Un silencio trizado por violines;
una contradicción de la alegría
que se deshace en llanto de jazmines

y se parece un poco a la tristeza.
Esquivo resplandor, alegoría,
revelación y voz de la Belleza.

NÉSTOR FENOGLIO: Durante mucho tiempo anduve

Durante mucho tiempo anduve
detrás de las palabras. Ahora dejo
que vengan a mí.

(De: Nacimiento último)