TRADUÏT AL CATALÀ PER PERE BESSÓ

UN POEMA DE SUSANA LIZZI TRADUÏT AL CATALÀ PER PERE BESSÓ
IGNORÀNCIA
A voltes no sé quin riu em transita.
Em desconec tan tranquil·lament
que passe al meu costat sentint les meues paraules
i guaite de prop aquesta manca de saviesa de mi.
Ni tan sols me arrogue un nom
ni gose assaborir
el savi vessant de la meua història quallada de fotos
o en veus alienes,
ni tan sols en la mirada dels que em succeïxen.
A voltes no sé quin llit és el que curulle amb aquestes densitats
ni per què se espanten els ossos de les meues ombres al voltant del fred i la tenebra
a voltes la morta que ve sempre amb mi
em diu que sóc ella
i jom’ho crec.

IGNORANCIA
A veces no sé qué río me transita.
Me desconozco tan tranquilamente
que paso a mi lado oyendo mis palabras
y observo desde cerca esta carencia de sabiduría de mí.
Ni siquiera me arrogo un nombre
ni me atrevo a saborear
la sabia vertiente de mi historia cuajada en fotos
o en voces ajenas,
ni siquiera en la mirada de los que me suceden.
A veces no sé qué cauce es el que lleno con estas densidades
ni por qué se espantan los huesos de mis sombras alrededor del frío y la tiniebla
a veces la muerta que anda siempre conmigo
me dice que soy ella
y yo
le creo.

Susana Lizzi

PERE BESSÓ TRADUJO POEMA DE SUSANA

DECISIÓ
“envejecer es esto, recordar vagamente la piel de los amantes”Ana Emilia Lahitte
Digué aqueixa poeta:
“envellir és açò,
recordar amb prou feines la pell dels amants”
i jo
he anat descalça recorreguent les pells més insòlites
enmig de fosques tempestats,
he abocat l’entranya als cossos més clars
i a les aigües més tèrboles,
he conduït espills i brollat en flames
mentre que els braços dels arbres cobejaven nius
i al penya-segat més rebel
suicidí les meues paraules amants sense por al vertigen
ni a la fondor de l’avenc.
No hi hagué manera
de detindre la meua brava joventut de Venus joiosa.
Jo he sigut jove també
i ara
ni recorde de manera vaga la pell dels meus amants.

Una dona m’habita
i jo la sacrifique
i li done mort:
no vull recordar a ningú.

Susana Lizzi

Susana:Tras una breve estancia en las Azores, revisé el correo y comencé a responder. Abrí la vez primera su blog y me dije: tiempo. Mas esta noche, ya de madrugada acá en Valencia, lo he revisitado y me ha sorprendido encontrarme con un poema de tono que se abre con la cita (que más tarde parafraseará) de la amiga Ana Emilia Lahitte, esa gran dama de la Poesía argentina que admiro, sigo traduciendo y de cuya amistad me gozo y cultivo desde la virtualidad limitadora del emilio. Desde ahora puede contar con la amistad abierta dePere Bessó.
Pere Bessó http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/2008/09/poema-de-pere-bess.html

DECISIÓN

“envejecer es esto, recordar vagamente la piel de los amantes”
Ana Emilia Lahitte

Dijo esa poeta:
“envejecer es esto,
recordar vagamente la piel de los amantes”
y yo
he andado descalza recorriendo las pieles más insólitas en medio de oscuras tempestades,
he asomado la entraña a los cuerpos más claros y a las aguas más turbias,
he conducido espejos y en llamas brotado
mientras los brazos de los árboles rabiaban nidos
y en el acantilado más rebelde
suicidé mis palabras amantes sin miedo al vértigo ni a la profundidad de la sima.
No hubo manera
de detener mi bravía juventud de Venus jubilosa.

Yo he sido joven también
y ahora
no recuerdo siquiera vagamente la piel de mis amantes.

Una mujer me habita
y yo la sacrifico
y la muero:
no quiero recordar a nadie.

Susana Lizzi

GUILLERMO SANTOS LEDRI

La esquina y el niño

En las cañas vencidas de un viejo barrilete
se acuna la nostalgia de una esquina feliz,
donde un niño travieso de pantalones cortos
parece no cansarse de jugar y reír...

Una esquina de tierra, con árboles frondosos
a cuya sombra duermen su siesta los veranos
y en los alerededores, imponiendo los miedos,
las brujas y solapas andan de pies descalzos...

Una esquina poblada de hondas y gorriones,
de payandas, rayuelas y pelotas de trapo
y de manos repletas de rondas y canciones
y de sucias rodillas y bolitas de mármol...

Una esquina de barrio con cercas y tapiales,
donde azules glicinas se besan con el aire
y un olor a malvones de una casa vecina,
sonroja las mejillas del cielo de las tardes...

A qué lugar ignoto se habrá ido esa esquina,
donde un niño me mira desde el lejano ayer...
¡ah! si yo lo supiera y pudiera encontrarla
correría asu lado para jugar con él.
(de "De otros tiempos")

Guillermo Santos Ledri nació en Parera, Entre Ríos. Vive en Gualeguaychú. Ha publicado varios libros de poemas y ganado numerosos premios literarios. Apoya constantemente la labor de los escritores de su ciudad. "De otros tiempos" -Ediciones del Clé, 1996- fue su primer libro de poemas.

CRISTINA VALLE

Después de todo

Estoy embotada en la palabra negra
del verso blanco, oscuras mareas
lamen las costas de mi pierna derecha
mareas que son huracanes.
Cae del pensamiento un miedo que me desperdicia
me decodifico y ando hasta el próximo dolor.

Hay hastío en la siesta de 24 horas
que guarda el reposo.

Cristina Valle

LEDA GARCÍA PEREZ

Mujeres

Éramos pan, montaña
rifle, machete, porcelana,
voces tejiendo a oscuras
la palabra.

Y allí
rumiando estupideces
nos miraban los ojos
del secreto,
son mujeres
gritaban con sus lenguas
dormidas por los rezos,
son mujeres
¡silencio!

Y nosotras
poseedoras del dios de la batalla
parimos frente a ellos
sus derrotas
las bordamos con miel
de nuestras manos
las sellamos con piel
de nuestras bocas
y a paso de gaviota
embravecida
las hicimos
victorias.

Éramos pan, montaña,
rifle, machete, porcelana…
mujeres nada máshaciendo historia.

Leda María García Pérez: Nació de San José de Costa Rica y allí reside. Es abogada, actriz, productora de radio y televisión, poeta. Ha publicado: “Conmigo al desnudo” y “Voces de olvido”. La foto, profunda en el afecto, fue tomada en ocasión de realizarse el V Encuentro de Poetisas en Paraíso de Cartago, Costa Rica.

ENFOQUE EDUCATIVO

LA AUTORIDAD DOCENTE HOY
El poder en el aula

Las imágenes que se han conocido en estos días mostradas por ciertos videos remiten al concepto de autoridad. La enseñanza tradicional parece haber sido desplazada totalmente y los jóvenes envían claras señales. ¿Podemos interpretar qué nos quieren decir? El sistema educativo enfrenta otra crisis: la de autoridad.
Puede leer el artículo publicado en diario El Día de Gualeguaychú en
http://www.eldiadegualeguaychu.com.ar/portal/index.php/2008071733899/Enfoque-educativo/El-poder-en-el-aula.html

EISE OSMAN

Famoso por sus aforismos, Eise Osman, pensador de Entre Ríos, nació en Paraná y ha elegido Gualeguay para habitar desde hace muchos años. Ha publicado libros de poemas y aforismos, obtenido premios y la crítica sobre su obra ha sido súmamente elogiosa, con merecida razón. Tiene otra virtud: está casado con una destacada escritora, Elsa Serur, con quien comparte sus días y su amor por la literatura. En su casa reciben a sus amigos con las puertas y el corazón abierto.
Su último libro de aforismos, editado por Galerna, ha sido publicado con un prólogo que Isidoro Blaisten firmara en 1988. "La palabra irrumpe en el silencio, como un ladrón de la verdad.", "En un sueño todo es efímero; en la realidad todo lo efímero es como un sueño.", "La libertad, esa morada de infinitas entradas y una sola salida.", "El hombre es el vacío de la ausencia de Dios. Dios es la plenitud de la presencia del hombre.", son algunos de los pensamientos que reflejan su concepción de la vida, el tiempo, el ser.
En este julio inusual -tanto por el clima como por los sucesos que ocaecen en el país- Elsa y yo deliberamos como jurados del Premio organizado por los escritores seguienses. Fortalecidos por este encuentro los lazos de nuestra amistad, aprovecho este espacio para reafirmarlo.

Ficción

"Ya eres ficción y sobre ti/ se erigirá otro Borges."

Vienes camino del viejo Maldonado
de un rosado revés como la suerte
una esquina de ayer, olor a muerte
llena de luz la sombra de un pasado.

Tu destino fue un ignoto laberinto
oscuridad interna elaborada
un camino de cábala y espada
de coraje más fuerte que el instinto.

La vereda de enfrente fue tu sino
de un barrio, de un arroyo y de un mito
nacido en el Palermo de Evaristo.

Un cuchillo sin hoja te esperaba
la ausencia de tu vida, el infinito
donde navega sin espejo tu mirada.

En la foto: Eise Osman, Susana Lizzi, Norma Martinetti, María de los Ángeles Lonardi, Elsa Serur (tapado rojo).

POESÍA POESÍA

CERO

Se abre,
tal vez por error
su negra boca señala la intensidad de la hora,
el brillo se pierde en esclavitud circular,
en prisión
de luna
de ángel
de conjurado asilo cruz
de dialecto llaga
y cautiva edad.

El ancla vuelve siempre
en aguja de sangre
en mapa de agua,
química del retorno
que nos ciñe en desamparo,
en indignos verdugos de la luz.

TÓPICO
Me rehúso a la tragedia de la fe
la confianza
es un estado de imprudencia.

En el sopor de la condena
la luz ruge y se cierne en el decálogo del espejo.
Una efímera y turbia devastación me sucede
y caigo,
casi rítmico,
por el filo de prosódicas distancias
que me traen
al espiralado portal donde duele la memoria,
donde algo me dice
que un animal necesita despojarse de mí.

Eduardo Martín García Lizzi: Nació en Concordia y vive en Gualeguaychú. Perteneció al grupo Vigilia. Ha sido premiado cada vez que participó de un concurso y ha sido publicado por diversos medios. Estos poemas integran la Primera Antología de los Talleres Literarios de Gualeguaychú, editada por ediciones del Clé desde la Secretaría de Cultura de la Municipalidad de Gualeguaychú (2007).

UNA PERLA

Arroyito sin nombre

Arroyito perdido en el monte,
hebra de agua sin nombre que va,
destilando un rumor de distancias
entre piedras y el verde juncal.

He venido a cantarte arroyito
y en tus aguas de ensueños pondré
el cardumen de anhelos que llevo
aflorando en mi cálida piel.

Sol y luna te bañan de luz,
pero nadie en tus aguas bebió…
Arroyito yo soy como tú,
peregrino ignorado de amor.

Como un puente tendido te cruza
la agonía de un ceibo que está
aún llorando su muerte en la sangre
que ilumina su rama floral.

Como el tiempo que pasa y no vuelve,
arroyito de la soledad,
mis anhelos, tus aguas se pierden
en murmullos de adiós al pasar.

Ángel Vicente Araoz: Aunque nació en Rosario, vivió en Gualeguaychú mucho tiempo, donde realizó una importante tarea cultural relacionada con la literatura, el folclore, las artesanías y los medios de comunicación.Su libro “Canto Fluvial” (poemas y canciones), editado por Ediciones del Amanecer en 1979, está prologado por Enrique Ángel Piaggio e ilustrado por Derlis Maddonni. Su poema “Arroyito sin nombre” ha sido musicalizado. “Las voces del Tiempo”, el grupo de Héctor E. Murúa, lo interpretó en muchos escenarios.

VERÓNICA TOLLER

Hay días en que uno muere lentamente

A veces puede remediarlo. A veces, no hay cómo.
Muere y sigue vivo.
Muere respirando.
Muere por anestesia total de los sentidos
o porque alguno de ellos esgrime su aguijón.
Se muere uno, entonces, de muerte extraña
con los ojos al viento
y la razón clavada en la tierra.

Hay muertes en cuotas.

Los culpables son ellos, los recuerdos.
Se aferran sin escrúpulos,
memorias que construyeron su tienda en nuestros ojos
y no la levantan más.
Casas deshabitadas
pobladas de vigías
donde vagan despiertas nuestras ansias
y las llenan de rostros, de voces, de silencios
que se hamacan en un irse y quedarse, volverse a ir...
transitados por ellos,
atravesados por ellos,
encallados en ellos.

Hay partidas que nos desandan y nos caminan.
Sueños que nos quiebran en dos
y a la vez nos recomponen.
Porque no pueden ser.
Porque son para siempre.

Como los nuestros.

Verónica Toller es profesora en Letras, periodista, escritora, esposa, madre, amiga. El año pasado honró a nuestra ciudad con el Premio “Don Quijote” de Periodismo que otorga la Agencia EFE, la Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha y el Instituto de Cooperación Iberoamericana. http://www.eldiadegualeguaychu.com.ar/portal/index.php/Premio-Don-Quijote-de-Periodismo/

CUMPLEAÑOS

HERMANOS
Amasemos otro pan de asombros

y en el horno de barro

el olor a levadura

tendrá su plenitud de tarde infancia.

Abracemos otra vez la primavera

buscando una tierra amanecida.

Mañana, hermanos,

un resplandor de sueños igualará nuestras voces.
Hoy

la mirada

engendra un remolino de trenzas

de madres,
de recuerdos.
Bebamos de memoria esta quietud de edades.

Susana Lizzi

POEMAS AL POEMA

DESIDERIO MACÍAS SILVA (México 1922-1995)

POESÍA
Si las untan
de cárceles
y a través
de las grietas
las fogatas
todas
se toman
de la mano,
y también
las paredes
y los barrotes
arden,
esto es poesía.



MARTÍN PUCHETA: La bomba

Al poema lo detonan
ciertos modos de mirar.
Una vez iluminada
su locura de pólvora
no se puede detener,
es un poema redondo.

¿Cómo correr hacia el olvido con susto?
¿Cómo subirse al vado de la noche,
al ombligo blanco de Dios panza arriba?

Aparte si ya explotó,
ya gritó el corozo
y vuela la dulzura
en vientos de magma.

Cuerpo atravesado por relámpagos frutales,
por arco iris de azúcar quemado.

La onda expansiva me estalla
en chuchos de armonía,
cabeza de novia agujereada
por esquirlas de pimpollo.

Se infló para siempre
el hongo de fuego,
se apoderó del mundo
a la par de la de luz.

Y entre tanta vela constelada
espera la piñata
el cumpleaños del universo.

¿Quién sopla esta torta
de infinito chocolate
sin empacho de espacio y tiempo?

¿Quién merece tanta sorpresita humana?
¿A quién le tocará el chupetín eterno?

La onda panziva lo transforma todo.
No tanto como al árbol en mujer,
pero sí algún gato en jardincito para esperar,
algún caballo cansado
en nube para ir de sobrevuelo.

¿Para qué queremos la paz?
Yo si el ojo no hace chispa
lloro. Me da rabia.

Martín Pucheta: Nació en Gualeguaychú en 1981. Ya es casi profesor en Letras. Perteneció al grupo Vigilia. Integró la antología "Felicidades también" junto con otros poetas que, como él, participaron de un taller coordinado por Diana Bellessi. Canta en la banda Leda Lid. Coordina un taller literario.

ALFIA ARREDONDO OROZCO: Arte poética

Uno se acostumbra
al límite del papel,
dónde empezar y dónde termina,
hasta que un día...
después del papel
siguió escribiendo
sobre el mantel donde desayunó,
en la pata de la mesa,
en el piso de todos los días
lleno de huellas,
y un poquito se fue
para el propio dedo gordo,
salió a la calle
y pudo dejar palabras cerca del sol
atrapar otras y pegarlas en un árbol,
siguió escribiendo...
en una mejilla que pasaba en bicicleta
en los ojos profundos de un perro
en un par de alas, cargadas de silencio,
y así...entenció la poesía.

Alfia Arredondo Orozco nació en Buenos Aires, vivió en la Patagonia y llegó a San Juan, donde vive. Es profesora de Literatura. El poema pertenece al libro "Rituales de agua".


ESTER DE IZAGUIRRE: Advenimiento

Cuando llega el poema
se hace trizas el tiemo y la cordura.

El mundo es Grecia
en su época mejor
y los campos, las églogas
que Garcilaso canta todavía.

JEAN TARDIEU: Herramientas dejadas sobre la mesa

Mis herramientas de artesano
Son tan viejas como el mundo
Tú las conoces
Las recojo frente a ti:
Verbos adverbios participios
Pronombres nombres adjetivos.

Ellas sabían saben siempre
Como descansar sobre las cosas
Sobre los deseos
Como rechazar o atraer
Unir separar
Fundir lo que es, aquello en transparencia
Dentro de esta espesura
Puede esperarse o temerse
Lo que no es, lo que todavía no es,
Lo que es todo, lo que es nada,
Lo que ya no es.

Las dejo sobre la mesa
Ellas hablan por sí solas, yo me retiro.

De: “Formeries” 1903-Créteil, 1995 - Poeta y dramaturgo francés)
–Traducción deDavid Miralles-

LEÓN FELIPE: Deshaced ese verso

Deshaced ese verso.
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma...
Aventad las palabras...
y si después queda algo todavía,
eso
será la poesía.
(Versos Y Oraciones Del Caminante-1920)

ROBERTO JUÁRROZ: 11

El poema respira por sus manos,
que no toman las cosas: las respiran
como pulmones de palabras,
como carne verbal ronca del mundo.

Debajo de esas manos
todo adquiere la forma
de un nudoso dios vivo,
de un encuentro de dioses ya maduros.

Las manos del poema
reconquistan la antigua reciedumbre
de tocar a las cosas con las cosas.
(de Cuarta poesía vertical. 1969)

JUAN BAUTISTA ZALAZAR: La Poesía

En una transparencia.
Un temblor en la luz, un pulso de azucena.

Anda siempre desnuda,
más doncella que el alba, descalza de hermosura.

Vivo su cielo brujo,
destino de llevarme por donde a mí me busco.

("De pie sobre la luz", Catamarca, Arumán, 1980)

SUSANA LIZZI: Fulgor

El poema le nace
indispensable.
Le fulgura en el vientre
le parte
la palabra
le desdobla
la sangre.
El poema atornilla sus sentidos
se le pone delante
busca moverle el mundo, la distancia,
los puntos cardinales
su brújula de planos y caminos.
El poema le tiñe
las manos con sus signos vitales
prolifera en la piel como una aguja rutilante
adquiere consistencias inauditas
llama
a todas
las cosas
por su nombre.
Pero
cuando ya le parece que lo apresa
se resbala de la hoja y le juega una escondida
irremediable.
(Inédito en papel)

TUKY CARBONI: Indefinición de la poesía

Es un desasosiego, es una espina,
un flechazo de luz que busca un centro;
algo que nos corroe por adentro
y por dentro, también, nos ilumina.

Una larga vigilia. Un encuentro
que hace nacer del sueño una glicina
no del todo terrena. Serpentina
misteriosa. Temblor sin epicentro.

Un silencio trizado por violines;
una contradicción de la alegría
que se deshace en llanto de jazmines

y se parece un poco a la tristeza.
Esquivo resplandor, alegoría,
revelación y voz de la Belleza.

NÉSTOR FENOGLIO: Durante mucho tiempo anduve

Durante mucho tiempo anduve
detrás de las palabras. Ahora dejo
que vengan a mí.

(De: Nacimiento último)

POEMA DE AMOR

LA VERDAD

La verdad está
en un rincón inexperto
lleno de espacios cuadriculados
punto muerto
materia vacía
de materia
salvo
cuando se llena de amor.


CON TODAS LAS PALABRAS

Tú me nombras.
Sólo tú.
Nadie más.
Nadie se atreve a cobijar mis huesos duros de tan duros
mi concepto siniestro de la infame belleza
el gran conjuro que equipara la voz con la tardanza
y la miseria oscura del misterio.
Sólo tú te me animas
como el domador de un animal innombrable
Gorgona, Musa, Harpía,
(espíritu proteico
entre la hediondez de la tragedia no escogida voluntariamente).

Mi nombre titubea como una vela mortecina,
a la lumbre de tu voz
crece y se irradia.
Aprendí ese sonido para no morir.

Un día de estos
diré tu amor con todas las palabras.

Susana Lizzi

La foto: 20 de abril de 2008

POEMAS: TATUAJE

TATUAJE

I

Herida de letra está la muerte:
encontró en mi poema
su propio cementerio.

II

Mi lengua es un tatuaje,
que obtuve por herencia;
tajo
profundo
en la memoria.

Mi lengua tuvo una voz esclava,
mas
no ciñe
ni afloja:
resiste
firme como suncho de yuca.

Mi canto tatuado
es noche,
alma
y alma de la noche.

III

Meteré una piedra en mi boca
¡fría!
que me rompa y me arroje bajo un alud de ecos mutilados.
Nadie me despojará de esa tragedia
como no querrían los dignos suicidarse en el templo
para escanciar su sangre ante dioses impuros.

La palabra no dicha
rompe.
Susana Lizzi

POEMA A GRACIELA QUE NO ESTÁ

Escarcha
dolorida
tu ausencia
tan temprana
tan falta de más tiempo

sin aviso
(sobre todo
sin aviso) .

Me es ajeno asumir
la lejanía del augurio
del supuesto
y de la rabia
que te cauterizaba
las heridas.

No
me es dado
enfrentar la leyenda cotidiana
los mandados
la andanada de voces negativas
si vos no andás
por acá cerca
exorcizando las malaventuranzas
con sonrisas.

Ahora que bien lo pienso
últimamente
no te decían las cosas sus secretos:
vos eras un secreto totalmente
y yo
que nunca sé cuándo callarme
te lo diría así
si ahora te viera
y es que el polvo
vuelve al polvo
en cambio
la palabra
tu palabra
es eco de tu idioma
retumbando domingos
y que me deshabita.

Susana Lizzi- 18 noviembre 2007

NO SE LO PIERDAN

En la publicación "LA CASA-POEMAS SELECCIONADOS", del 11 de abril de 2008, pueden leerse poemas referidos a "La Casa" escrito por los y las poetas:

Héctor Navarro, Olga Orozco, Clara del Carmen Guillén, Manuel J. Castilla, Ester de Izaguirre, Tuky Carboni, Martha Raimundo, Dora Hoffman, Lucía Carmona, Orlando Van Brecam, Lilí Muñoz, Hugo Francisco Rivella, Susana Lizzi, María Elena Walsh, Fidel Alcántara Lévano, Luisa Peluffo.

(En la foto: Lilí Muñoz y yo, durante la presentación del libro de Lilí "Puro limón y azúcar", en mayo del año pasado, Casa de la Cultura de Gualeguaychú)

FRANS GRIS

Conocí a este poeta chileno en el Encuentro Internacional de Escritores que se realizó en su país, en el año 2006, organizado por la asociación "Poetas del Mundo". Es un hombre arrojado, que ejerce su profundo compromiso social desde el periodismo y desde su poesía.
Las fotos: arriba, estoy con Frans en el Monumento a los Héroes, en el puerto de Santiago. Más abajo, en la cena de despedida, con la escritora de Túnez Irem Toal, Silvia Toco y (apenas visible) la gran poeta entrerriana Marta Zamarripa.

Aquí va un poema de este amigo:

En el inicio de la noche
Somos
torrentes de dedos
manos
labios
manando
un abrir de ojos paralelos
y buscamos los orígenes
entre dos notas de un acezar de lunas y detenidas las estrellas
la noche se enciende como soles nacidos en nuestras pieles
y los alientos buscan en los profundos pozos
las luces y las risas azules
y somos anillos
o eslabones
para presentirnos
lámparas ardiendo bajo un mediodía
Hojas en abril temblamos
entre los pianos de las brisas y bajo la seda cristalina de la lluvia
Y nos asoman
por la comisura de la revelación
latidos cósmicos
vibraciones
insoportable reptar de perfumes por las pieles
y somos fantásticos insectos insomnes

Y el vino de los labios nos embriaga y nos negamos
a los mundos exteriores
y extranjeros
intentamos abrir el Arca que contiene los deseos
y las maravillas de nuestros propios cuerpos
nos asombran


Frans Gris
Marzo 2008

ELSA HUFSCHMID

Conocí a Elsa en Victoria, el año pasado. Me contó que el río Salado inundó su casa por 28 días, en Santa Fe, y me envió este texto que me gustó tanto pero tanto, que he querido ponerlo a consideración de los amables ciberpaseantes.

"El río de los peces sabios"El río crecía desaforadamente. Invasor, atrevido, saltaba puentes, terraplenes, rutas.En menos de una hora derribó puertas y paredes, inundando la ciudad. Los habitantes corrian desesperados, tratando de salvar sus vidas. Solo eso salvaron. Sus pertenencias, sus atesorados recuerdos, todo lo precioso que guarda un hogar, se lo llevó el agua; la sucia y malholiente agua insaciable. El limo de su cauce se abonó con cartas de amor, fotos de abuelos, bodas, nietos. Pero lo que mejor aprovecharon los peces fueron los libros. Miles y miles de frases y palabras fecundaron sus huevos. Y así es que el Coronel esperando su correo y Galeano con sus relatos americanos, los arrullan. Bagres que pasean sus bigotes por una autopista arrastrados por Cortazar y sus Cronopios van deleitando su corazón con la Mafalda y sus amigos. Otros, ya llevan entre sus escamas letras de milongas de Borges y muchos sábalos sorben del barro poemas de Benedetti, Cesar Vallejos y los Parra. Skármeta, con su cartero, les hace memorizar versos de Pablo Neruda y cuando se largan a nadar por los riachos y vados, de las burbujas matinales se elevan sonetos de Sor Juana, y los cardúmenes de mojarras pasean por las costas los dichos de Julio Migno. Al potente dorado, que nació entre las páginas de una vieja enciclopedia, los jóvenes consultan siempre si amor es con hache, mientras los mayores si resignación lleva acento. Cuando la luz de la luna se interne en las calmas aguas nocturnas, tratará con ahinco releer a Federico Lorca o Alfonsina Storni. Su eterno romantisismo se alimentará con los fraseos ya borrosos. Tal vez, las corrientes llevarán hacia alguna laguna al Principito, que anclará en un recodo. Allí descubrirá las flores isleñas, y en las tibias noches, desde el cielo oscurísimo, infinitas estrellas enredarán sus ojos. Algún nervioso coletazo removerá el fondo y aparecerán, majestuosas hojas raídas del Quijote, que apoyado en Cervantes, todavía causarán respeto y admiración Los peces adolescentes, atrevidos, fugarán entre las páginas incorruptibles de una Ilíada con bordes todavía dorados. Por allí, arengando a los jóvenes, Las hojas de la hierba, de Walt Witman,nutrirá sus esperanzas de un mundo mejor. Entre los juncos, flamearán las hojas de un Martín Fierro, llenas de escamas de dos viejas bogas que discutieron sobre las injusticias que relata el gaucho. Los largos bigotes de n moncholo rozarán El Evangelio... de Saramago, deslizando las palabras de Jesucristo hacia los bordes del río, pretendiendo llegar a los oidos de la gente. Mientras otros removerán la basura del fondo, tratando de saber cuál es el libro que asoma, y se regodearán al descubrir un tantito del Llano en Llamas de Juan Rulfo, todavía con sus letras legibles. Aquellas nuestras amadas letras, que el iracundo río llevó a su reino, arrullarán por siempre a sus peces, en un sueño fantástico y quimérico. En un sueño alimentado por el lento duelo que la pérdida oscurece los corazones."
Elsa Hufschmid.

POEMA DE SÚ

CON ESTA VOZ
Con esta voz desheredada de tu nombre
que es la misma que uso para decir te extraño
con estas manos
que batallan sin tu presencia los instantes
para sobreponerme a la desesperanza,
con estos ojos, ácidos de ausencia
y estas lágrimas que son una cuchilla que lacera momentos
con esta lejanía traga-risas
y esta tristeza que me convierte en sombra
acudo a los recuerdos,
los reviso
cuidadosamente,
empiezo a prestar atención a los detalles
trazo un muro de afecto entre pliegues y botones
recurro a la inocencia de no creer que en ese desamor hay
algo deliberado
sino un giro repentino de tu senda
una distorsión de sensaciones
una profunda huella que interrumpió el encuentro...algo
una torpeza de la vida,
un descuido

esas cosas que cambian sin que abunden las causas.

De pronto, entre la bruma del dolor
aparece el instante
mágico
de tu mirada apenas desteñida por el paso de los días
sobrevolando todo acontecimiento
y llegando hasta mí como una
chispa fragante que se trepó a mi talle de madera
para incendiar mi corazón
atormentarme con ese fuego que ahora trato de apagar
y como no lo logro
escapo de mí
pretendiendo que no estoy acá, que estoy en otra historia
donde vos
no estás
donde no oís
esta voz desheredada de tu nombre.
Susana Lizzi