ANDRÉS FIOROTTO

no puedo renegar de mi pasado
que me llevó a ser lo que soy
cuando volveremos a estar unidos
compartiendo el mismo corazón

porque soy sudamericano
necesito verte volar
verte volver
siendo libres juntos

madre que te fuiste hace tiempo
lenta, pobre, negra
tu sangre es mi sangre
tu tierra se mezcla con mi tierra

santa madre que tu gente se muere de hambre
mis hermanos
te necesitan ver volver
volar
siendo libres, juntos.

Andrés Fiorotto es larroquense. Su juventud no le impide pensar en serio y escribir de este modo.

MARÍA ESTHER DE MIGUEL

En el día del 6º aniversario del Fallecimiento de la escritora Esther de Miguel, quien llevó orgullosa el nombre de su pueblo en su trayectoria, especialmente en el Año del Centenario de Larroque, queremos recordarla a través de sus palabras. Por ello compartimos un párrafo seleccionado que bien pueden reflejar el sentimiento de María Esther y su mirada de la vida:

"Quien marcha de frente, siente que cada cosa la acerca al punto de llegada: cada auto, árbol, casa, persona que se desliza ante sus ojos, la lleva a un lugar esperado, sus ojos no despiden sino que inauguran cada aparición. En la existencia de toda criatura para algo semejante: algunas marchan como de espaldas a lo que sucede, al a propia edad, en primer lugar, por lo cual todo es fuga y es pérdida. En cambio, otras enfrentan el futuro en esperanzada decisión. Porque ya se sabe, una cosa es mirar el mundo como si se estuviera yendo, y otra es recibirlo como que está viniendo, ¿no les parece?"

(Ayer, hoy y todavía, 2003)

La info fue enviada por la Municipalidad de Larroque

IVANA SZAC

Habitaciones

con amantes del aire.
Huracanes en la piel
techos que acarician las almas.

La noche bebe su ginebra
saltan en su cabeza
hormigas que los desnudan.
Calman su angustia
de amantes insatisfechos
y vuelven como seres ajenos
a la superficie del mundo.

Ivana Szac es argentina; vive en San Justo, Bs. Aires. Su correo es: ivapoetisa@hotmail.com

EDUARDO GALEANO

"No te tomes en serio nada que no te haga reír", me aconsejó alguna vez un amigo brasileño. Y el lenguaje popular se toma en serio los delirios de don Quijote y expresa la dimensión heroica que la gente ha otorgado a este antihéroe. Hasta el Diccionario de la Real Academia Española lo reconoce así. Quijotada es, según el diccionario, "la acción propia de un quijote" y quijote es aquel que "antepone sus ideales a su conveniencia y obra desinteresada y comprometidamente en defensa de causas que considera justas, sin conseguirlo".

"Don Quijote de las paradojas"

Igualito a la mayoría de nuestros gobernantes...

HONDURAS, TU ALTURA

Han cegado los huesos
de una hermana.

Sucumbe
la palabra inventariada con esfuerzo:
es la hora de la obtusa lengua.

Golpe militar
tumba de los pueblos
hueco
por donde pueden caer todos los nombres
y los desprotegidos.

Se acumula
nuevamente
el cansancio
en la hora de la corrupción.
Qué tiempo regresa desde un cruento pasado
Qué amenaza
resuena en la entraña de esta América que gime
allí donde la trama de la historia se hace fantasma
y rompe los precintos de la angustia.
En medio del valor
y de la audacia
yace el miedo de no poder vencer al monstruo.
Tal vez
la fuerza solidaria recomponga esta oscura estocada
Y mañana podamos decir
que todo ha sido una perversa pesadilla.
Honduras
hundida
hendida
en tu nombre encontraremos la altura.

Susana Lizzi

HONDURAS, por Hernando Ardila González

Oh... duras

Quién ha dicho que el sol no se pone rojo a la mitad de la vida
miren las chaterreras de los generales destilando gotas escarlatas

Quién ha dicho que las estrellas no se ponen rojas
miren al pecho de los oficiales anegados de ríos magentas

Quién ha dicho que los tronos son gracia de Dios
cuando la silla tapizada de pieles pálidas es ósea
y el cetro un fémur más flaco que quien lo ofrendó

Quién ha dicho que deje en las honduras de mi alma
el dolor de los hombres el llanto de las mujeres, la soledad de los niños
que en México se intoxican o incineran con PAN de veneno
en Costa rica con NOBEL farsa de nudos en los brazos
en Colombia con motosierras y polvo blanco convertido en oro y trono
en Perú con plomos inteligentes que arrasan la molesta ignorancia de la Pacha Mama

Quién ha dicho que mis letras con gafas oscuras y bloqueador solar
deban salir a contemplar las curvas deliciosas de la Sierra Madre
salir a seducir con mi calor tropical, el frío la Sierra Inca
a derramar ríos blancos sobre la piel extensa y llana del sur
o sobre la ranura violada a diario por el poder que se toma los dos mares
o delirar inspirado en las orquídeas, los santuarios y los vallenatos
mientras una pluma en las honduras de la soledad convoca
y pareciera muda e invisible,
los ruidos de los corazones agitados como percusión metálica
las luces que no se apagan porque hay que seguir la fiesta del oro
no dejan que se escuche
no dejan que se vea

Desde mi trinchera vestida de civil esperanza
levanto mis palabras rojas
para gritar
¿para qué la poesía
si como las iglesias sacras en sus sacros búnkeres
espera la dirección de los vientos
para batir pañuelos blancos
sobre la paz y el silencio de los sepulcros?

Mis trazos sobre el infinito papel
renuncian a ser blancos
aunque sean blanco de negros ángeles
que sentencien: Ha muerto el poeta
vale la pena el riesgo si no muere la poesía
la poesía por la vida,
la poesía por el fin de los desequilibrios
la poesía por la utopía posible
galardonada con una sonrisa del porvernir

PROCLAMA

Los suscritos poetas de todas partes, de una sola nación... la humanidad, demandamos de los gobiernos civiles y democráticos del mundo, que en serio compromiso son sus pueblos, se implementen acciones urgentes en favor del orden institucional en la hermana república de Honduras, como quiera que se cierne un evidente peligro de regresión a épocas nefastas que los pueblos con gran cuota de dolor y sangre han logrado desterrar.
No nos corresponde señalar qué tipo de medidas por nuestra vocación pacifista, pero los protocolos internacionales señalan con claridad el quehacer ante hechos que comprometen más allá de la salud de las instituciones democráticas, la existencia misma de los pueblos y ellas se deben aplicar con igual rigor como antaño se ha hecho con pueblos que se levantaron y que el mundo civilizado (?), juzgó de inconveniente.
No se puede a manteles manchados de sangre inocente, pretender negociar una paz pretenciosa de perdones, olvidos, impunidades. La humanidad debe aprender de experiencias pasadas y presentes que no se puede por parte de sus "líderes" seguir jugando al más audaz, creyendo que por ello el parpadeo de los pueblos, es señal de asentimiento.
Los suscritos poetas de todas partes, de una sola nación... la humanidad, demandamos de los poetas de todas partes, de una sola nación, la humanidad, marchar con su verbo enarbolado como bandera de libertad para enclavarla en la cima del corazón del pueblo de Honduras y atendiendo el tambor convocante que palpita en lo profundo del pecho de una hermana…Waldina, quien nos llama entre lágrimas y dolor a tomar su mano y luego otra y muchas más hasta que seamos una gran muralla digna, que contenga los ímpetus avasalladores de un pasado que tiñó de rojo nuestro cielo, ríos y suelos, muralla de resistencia en la palabra para fundamentar los sueños de paz y justicia de un pueblo hermano que hoy sufre y agoniza a buena cuenta de la usurpación y del silencio del mundo.
Los suscritos poetas de todas partes, de una sola nación... la humanidad, demandamos de los gobernantes de facto y de los que se dejan tentar por igual idea, que depongan sus intereses, pues nada es más importante que la felicidad de los pueblos en el mayor grado posible como predicara el padre libertador Simón Bolívar; ad portas del bicentenario de la independencia, deben recapacitar para que su pueblo sea generoso a la hora de aplicar justicia.
Los suscritos poetas de todas partes, de una sola nación... la humanidad demandamos de los intelectuales, los empresarios justos, las fuerzas militares y de policía, los jueces y demás, que recuerden que lo que tienen se los ha dado su pueblo Hondureño y que es a él a quien deben lealtad y obediencia.
Por la paz en Honduras y el restablecimiento de la normalidad alterada, con infinita esperanza nos suscribimos
HERNANDO ARDILA GONZÁLEZ
Colombiano - Poeta del Mundo - Abogado y Consejero de Cultura

INEFABLE BORGES

"Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío. Sé que he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos imposibles colores como no piensan los que ven. Mi padre ha muerto y está siempre a mi lado. Cuando quiero escandir versos de Swinburne, lo hago, me dicen, con su voz. Sólo el que ha muerto es nuestro, sólo es nuestro lo que perdimos".

"Posesión del ayer"

POR EMERGENCIA MÉDICA-VIRUS H1N1

CON LA BOCA AL ROJO VIVO

El 10 de Julio, a las 20,00 en el Centro Sirio Libanés, tendrá lugar la presentación de mi libro “Con la boca al rojo vivo –cuentos, leyendas y supersticiones-”, en el marco del Programa Identidad Entrerriana que impulsa la Subsecretaría de Cultura de la provincia, junto al Consejo Federal de Inversiones.

La presentación estará a cargo de un panel integrado por Luis Castillo, Darío Carrazza, Gustavo Carbone y Beatriz del Carmen Lizzi.

La propuesta de este libro es ofrecer una recopilación que permita a maestros y profesores tener un referente regional sobre leyendas, creencias y supersticiones, para que, a la hora de emplear la narración como herramienta metodológica, se favorezca el intercambio de historias de vida con los alumnos, con la consecuente posibilidad de trabajar aspectos relacionados con hábitos valorativos desde un lugar de construcción identitaria.

Utilizando la técnica narrativa de relato dentro del relato, al abrigo de una idea que destaca la importancia de la familia (un padre cuenta historias a sus hijos), en este libro que tiene rasgos autobiográficos, se rescatan leyendas míticas que han ido pasando de generación en generación.

13 DE JUNIO

¡FELIZ DÍA
DESEO
A TODOS LOS ESCRITORES!

COMPASIÓN

Entre tantas heridas

yo tuve la que sangra

por los otros

(para mí conservé la energía

del dolor exiliado).

He traspasado la piel de las palabras

con las esquirlas de mi lengua.

Por eso

a veces

soy un fantasma visible.

Le dije a Dios un día

"¿Qué voz debo escuchar?

¿la que el desvelo de tu nombre

tropieza en los altares

o la del que nada sabe de salmos y alabanzas?”

Quiero creer que Dios me ha contestado

esto que encarna mi latido

esto

que sueño cada noche

esto que ejerzo desde el hombro hasta la espina dorsal

esto que impide que adorne con falsía

la clásica novela de la tarde

esto que me arremete y me conduce

más allá de mi límite.

¡Qué importa si esto es lucha y si esta lucha

me hace pecadora!

quizá

también la aceptan como ofrenda en el cielo

si la rechaza el hombre.

Que me perdone el nombre de las altas esferas.

La fuerza no me alcanza para ser imperfecta de corazón.

Mi alma está tan sola como

la de los pobres solos

y de los solos pobres.

Esta es la certeza de que hoy dispongo.

Después de todo

el amor es la muralla más auténtica.

Susana Lizzi

MIGUEL CRISPÍN SOTOMAYOR

¡TANTO ME GUSTARÍA!
A las víctimas de los criminales bombardeos
del ejército israelí a la martirizada Gaza.

Me gustaría escribir de tantas cosas.
De la mecedora que entretenía a mi abuela,
del bastón de mi abuelo,
de la portada de mi casa,
del carruaje con imaginarias princesas.
De las primas
que de amor me ahogaban
con nueces y avellanas en cada navidad
o de la perra Cuqui, siempre tan fiel y cariñosa
o del gato que mordisqueaba flores.
Recordar en letras a Torito, aquel burro
indisciplinado, independiente. Tan libre
y soberbio hasta la mala voluntad del jinete.
Escribir, además, con porte de alma celestial.
¡Cuánto me gustaría!
Pero estos malditos desastres naturales
y estas terribles injusticias y guerras
roban mi libertad de pensar
en otras cosas.

APOCALIPSIS
A los damnificados del huracán “Gustav”. Agosto/08.

Las rosas y los girasoles
están muriendo,
los pájaros y los peces
son menos cada día.
Los glaciares se derriten
y la tierra se seca o se inunda.
Los huracanes matan y empobrecen aún más.
Crece el hambre y las muertes evitables.
Los del Norte gritan que la culpa es nuestra.
Nos acusan de intentar sobrevivir
y de entretener la miseria copulando, sin condón.
Los del Sur sabemos, que es el egoísmo y la avaricia de ellos
la que viste de luto al Planeta.
Dicen que veremos caer a los ángeles
porque el cielo está lleno de huecos.

Del poemario “En la redondez del tiempo” (2009). 27.04.09

EVADIDOS

E V A D I D O S
Una oscura maravilla nos acecha.
Jorge Luis Borges


I
Ausencia.
Camino de feroz recorrido.
Imperceptible plano de lo cotidiano
que transporta con la imaginación
a zona de mayor opacidad y
luego
la devuelve
como si la elasticidad del pensamiento
le diese
la propiedad de rebotar sobre sí misma
y repelerse
eternamente.
¿Dónde está el Ausente,
de qué lugar me he quedado fuera
de qué misteriosa región
soy la evadida
hasta que me atraviese la devoradora?
II
Mi nombre tendrá un anuncio fatalista

cuando me asalten ansias de inmortalidad.

Alto ardor me ensuciará la lengua con su sangre pasajera

cuando el agua desnuda me apuñale en la orilla tremebunda.

Tengo un cristal amarrado a la cintura de mi barca

para danzar en prisma

mientras escalo el monte disfrazado de templo.…

Y no valdrá de nada el latigazo en el ijar de mi caballo

y no valdrá de nada la simiesca claridad,

y no valdrá de nada la locura impertinente

y no valdrá de nada el cielo allí.
Y no valdrá de nada el cielo.
III
Formé parte del cortejo.
Tuve instrucciones para buscar un lugar donde dejarte
cuidadosamente
con la prolijidad que exige lo que estalla a la menor fricción
(¿podrías estallar?
¿Convertido en qué esencia?
¿Hasta dónde llegarías?
¿Acaso podrías alcanzarme?)
IV
Pienso en cómo encontrar tu huella más exacta
la que te represente antes y después de esta
ocasión en la que todos los vivos nos quedamos
mirando
estupefactos
la conversión de la palabra en silencio
la mirada en puerta ciega
la sonrisa en labio duro y seco,
pensando cómo
será mañana
cómo será
la era de los que ya no viven.
V
Esta carga que los vivos soportamos
no puede sacudirse
a cada paso.
La razón transita por la idea que conduce
a ese punto irreductible
en que sabremos si llegamos a un puente
(si llegamos o partimos)
o al vacío.

Para evadirse es necesario latir con convicción.

VI
Esta flor que dejo hoy sobre la parda tierra
esta foto plena que acaricio
el llanto que evoca otra realidad más aceptable
yo sé
son emblemáticas maneras
irrisorios intentos de rescatar mi nombre
de liberar mi carne de tu sombra.

Busco evidencia
hechos que separen oscuridad de luz
que aparezca de pronto la costura visible
hilos para soltar, clavos que desclavar
tornillos, cuerdas,
algo
concreto que pueda confrontarse con las manos
desentrañar el lenguaje obliterado
retornar al exilio
saber
al fin
saber.

VII
El viaje cierto esperó por tu tiempo
con una paciencia innecesaria:
ya estabas todo palidez
todo huesos
sin aire
en los pulmones
sin vigor en el pulso
sitiado por tu propia espera.
Aun así
la grieta se tomó su tiempo
para tragar tu cuerpo por completo.
VIII
Tiniebla que toda luz entraña.
Apoderamiento previsible.
Zarpazo en plena duda.

El fin
no por seguro es menos intrigante
la vida es un cuenco en el que habita.

IX
¿Cuál es la identidad que rige en la ciudad sin auroras
qué invisible aliento entretiene
su no fugacidad?
Escarcha nuestro paso la promesa
echa en un cuenco azul risas y llanto.
X
Colisión inevitable
fría línea de
trazo fronterizo
pasaje diseñado para la confluencia
voracidad
defensa simultánea expansiva.
Cielo.
XI
¿Cómo se ve todo
desde ahí donde está
desde hace un tiempo
tu nobleza convertida en un cuerpo
sin sangre, sin tendones
sin músculos
tal vez
siquiera huesos?
Fui el otro día a llevarte
unas flores
y hasta creí escuchar
que me decías
que deje de llorarte
que no rece
que no pida de nuevo
perdón por cosas viejas
me decías
yo creo
que arrancara de cuajo
las palabras cansadas
y pusiera en su lugar nuevas tibiezas
y la paz de la casa en silencio
que en cualquier rinconcito
escondiera tu nombre
y saltara en destellos
el olvido del padre,
porque desde el ahora,
desde el ahí y adónde,
vos tenés tus mejores
atavíos del alma
y entre ellos, decías
(yo no sé si creerte)
mis manos en las tuyas
mi recuerdo,
mi nombre.
XII

No
aclarará jamás.

La orilla está lejana

no hay retorno posible.

La intemporalidad desmiente la certeza.

Susana Lizzi

En memoria

MARIO BENEDETTI

La Prof. Susana Firpo tuvo la gentileza de enviarme este poema que decidí publicar en el blog en homenaje al escritor uruguayo, recientemente fallecido.

POEMA A LA CLASE MEDIA

Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande

Desde el medio
mira medio mal
a los negritos
a los ricos
a los sabios
a los locos
a los pobres

Si escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también

En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae
(a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan
(medio en las sombras)
a veces, sólo a veces, se da cuenta
(medio tarde)
de que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina

Así, medio rabiosa
se lamenta
(a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza
a entender
ni medio.

Recirculado por Rosa Maria Torres
http://www.fronesis.org

RIESGO

Yo no quería nada
en esta vida
y llegó la palabra.

Luego aprendí que hacer
el intento de Ser
era jugarse la vida.

Mi boca llena de gritos urgentes
aprisionó mis viejas historias
yo no quería cantar
yo no quería decir
yo sólo quería hacer.

He jugado siempre una guerra
de frases prohibidas
vino una paz sepulcral
una lluvia de balas
y se hizo el silencio
y los hombres se hicieron miserables
por un absurdo miedo a la muerte.

Llegará el tiempo
de morir la muerte
y correr el riesgo
de Ser.

Chucho Peña, poeta Colombiano

José Vicente dixit:

Chucho Peña, el poeta y teatrero colombiano Jesús Peña Marín, desaparecido el 30 de abril de 1986en la ciudad de Bucaramanga y hallado su cuerpo con infamantes signos de tortura cinco días después, era un joven que no callaba frente a la injusticia, que recitaba de viva voz en las huelgas obreras, en los barrios de los destechados, en las protestas estudiantiles. Sus poemas pueden ser leídos en:http://chuchopena.blogspot.com/

JORGE DEBRAVO

Denuncia

Cualquiera diría que miento:
que la sangre ya no se usa
para amasar monumentos.
Que el hambre no es argamasa
usada para unir bloques
y hacer paredes de casa.
Pero yo sé que hay balcones
hechos con huesos de anciano
y con sangre de peones.
Pero yo sé que hay navíos
hechos con pieles de negros
y corazones vacíos.
Pero yo sé que hay ciudades
hechas con pulpas humanas
y que hay huesos disfrazados
en los marcos de las ventanas.

Costa Rica- 1938-1967

Y SE VA LA SEGUNDA...!

Informes: sadegualeguaychu@argentina.com

LA VISITA SEGURA

Otoño. El fuego de las hojas.
La inevitable estación que somos.

De tu casa inviolable
huimos blandamente:
desviamos los pasos
...sin éxito.

Llega tu mano invierno
nos abraza las ideas
se lleva continente y contenido,
la savia y el esfuerzo.

Nos oprimes los párpados
hasta que nace un hueco en lugar de los ojos
una noche cualquiera.

Detrás
queda lo que quisimos ser
...lo que hemos sido.

Susana Lizzi
30 de abril de 2009

SYLVIA PLATH

NACIDOS MUERTOS

Estos poemas no viven: el diagnóstico es triste.
Los dedos de manos y pies crecieron bastante,
sus pequeñas frentes se abombaron por la concentración.
Si no caminaron por ahí como peersonas
no fue por falta de amor materno.

¡No puedo entender lo que les ocurrió!
Tienen la forma, el número, los miembros precisos..
¡Se ven tan bien ahí en su líquido de adobo!
Sonríen, sonríen, sonríen, me sonrían a mí.
Pero los pulmones no se hinchan y el corazón no bombea.

No son cerdos, ni siquiera son peces,
aunque tienen un cierto aire de cerdo y de pez
sería mejor que estuvieran vivos, y así es como estaban.
Pero están muertos, y su madre, casi muerta de
enajenación,
y miran como estúpidos, y no hablan de ella.

De: Soy vertical. Pero preferiría ser horizontal.

ANA EMILIA LAHITTE

Escucho
lo que callan los muertos que habitamos
a medida que el alma
nos va deshabitando.